E mi domando della Poesia:
se sia infine giunta alla sua fine,
se la si tenga attaccata a una spina aspettando di staccarla all’improvviso.
Perché i detti versi non sono che parole
sovente messi per stupire,
farne consuetudine di monotono apparire.
Dove il tuo canto, o Poesia!
Dove il mistero, l’eterno e l’assoluto,
la filosofia divenuta musica,
il senso primo e ultimo d’esistere ?
Io m’affaccio alla finestra
>questa<
che vale altri cortili.
E non sento che lamenti provenienti da propri appartamenti,
freudiane confessioni ,
lascive missive in conto terzi,
rimaneggiamenti d’autori grandi
ma anche di piccini.
E l’amore a dettar legge!
Trito, ritrito, maciullato, cronico.
Amore che tutto crede di sapere a penne piene!
Amore spesso inventato, travisato, millantato, propinato, farneticato.
Quasi sempre triste e perdutamente perso
anche quando mai avuto.
Ti Cerco Poesia.
In Te Credevo.
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