La locazione dell' anima a ritroso
mi conduce circospetto a non fidarmi di antenati
troppo lontani nel tempo.
La condizione della mia sopravvivenza si produce anni luce da qua.
Su una stella di ceramica, alle coste di Orione.
Dove chi vive e chi muore si scambiano di posto
ad un ritmo forsennato
e per scoprire se è vero devi morire almeno tre volte.
Comunque se fossi Lupin sarebbe Margot, come dice Achille
e la guerra dei trent'anni sarebbe finita prima
in un bagno di sangue, sunday blody sunday.
La tregua che mi concedo ha dell'infinito la consistenza galattica.
Spostare un atomo da una dimensione all'altra
mi costa una fatica sincretica.
Dove mi porterà la costante magnetica del mio predicare?
Le tube di fandonio con intervento magistrale
si aprono una strada verso l'apparato centrale
e porgono i propri saluti. Maldestramente.
Peroreranno la causa del primo ascolto.
Ma un rimorso affiora alla mente
non aver consumato tutto in un istante, quella notte,
alla moda del vento.
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