Pubblicato il 01/01/2020 07:03:01
Non vorrei cogliere tutte quelle rose sul cammino, perfino i poeti dipingono le spine e sulla pelle scrivono poesie di sangue io vorrei scrivere di felicità ma annego sempre dentro l'aria lacustre di un fine settembre prima di poterla afferrare scompigliarle i capelli dorati d'estate e seppur lontani miraggi li vedo sempre, girasoli gialli nelle vene impazzite di un sole d'agosto
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