Di quale forma o tessitura
l’intrico quotidiano
che ci assolve per troppo non sapere -
così ci sono giorni d’infinito
perduti in non morire
se luce filtra immensa e chiara
dai vetri della stanza
e tu sai d’essere al sicuro
se ogni cosa è ramo, venatura,
ordito e trama di unico telaio.
Ovunque ti nascondi
tu che sai l’arte antica dell’intreccio
già profezia di pali verticali -
non prendermi alle spalle
mentre il respiro fila l’orizzonte.
Vieni tra il passo lieve della sera
e il quieto odore della cena -
come fa il grido della pavoncella
che ci ricorda il suono
quando si vaglia il grano -
e la pula s’invola più lontano.
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