Pubblicato il 23/05/2019 13:38:16
Agli ultimi fuochi dell'estate
contrappongo le piogge equinoziali,
le brume dei primi freddi
l'opaca prim'alba.
Sulle strade solitarie del ritorno
non più il canto spiegato
delle cicale, ma il fruscìo sommesso
dello scricciolo, il richiamo
remoto del germano.
L'anima si raccoglie
in un pianto penitenziale
rinunciando ai passati ardori
e l'angelus giunge più nitido
per l'aria dalle pievi lontane.
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