Sarà un mare bianco a cantarti la neve, il verde
di un prato a illudere il tempo, un nodo scorsoio
sul colle, le canne di rami ruspanti a unirsi
in un organo.
/ il pianto bambino lo vuole
l’ombre di seta dei corridoi
tenace pensiero tra i sogni /
Son fatui fili a filare la vita, a narrare la storia
del mondo:
del tuo e del mio che è nostro, l’ulivo nel bosco,
le prove dell’ultima cena.
E un regista di fuoco dove un dio si raccolse
e ora trema sceso da un trono di pietra.
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