Pubblicato il 14/03/2019 21:26:32
ALLA PENNA Spietato
come un fucile
in bocca
dovrebbe essere
un verso,
crudo come
la carne di uno gnu
appena maciullata
dal morso di un leone,
pronta a diventar pasto
della fame e delle iene.
Pene non devi avere,
Penna, in questo secolo
di smielate ipocrisie,
di torte di parole
per addolcire i lettori:
cerca gli albori,
cerca il ruggito, il latrato
ed il fiato della bestia.
E se per gli altri puzzerai
come il marciume
in un cadavere putrefatto,
se tumefatto, orrido
e virulento apparirà
il viso di un poemetto
appena uscito
da una scazzottata,
fra bottiglie e bestemmie,
fra figlie sverginate
e padri infuriati ...
chi cazzo se ne frega?
Prendi una sega
e taglia una parola
o taglia una testa:
per me è festa lì dove
comete danzano
ai bordi di un buco
nero come foglie
attorno a un uragano,
lì dove ruggisce
una stella morente,
e l'uomo si zittisce.
Se la parola
fosse una pistola
per me uccidere
sarebbe facile come bere
wishkey fra due tette
strette e sode,
fiume d'ambra
fra due grandi montagne.
Corrode la mia vita
un pensiero più
nero dello spazio vuoto,
un ignoto disgusto
per ogni respiro
ed ogni sospiro ...
e sono lì, con occhi persi
come bimbi fra le giostre
in attesa che le mostre
dell'universo
aprano i loro cancelli:
quasar quantici
dolci e devastanti
come spade brillanti
che fendono lo spazio,
universi dispersi
oltre i nostri occhi,
oltre il nostro pensiero.
Ed è per questo
che tu, penna,
devi essere avida
come un mitra
assatanato di sangue,
distruttiva come un missile,
o diventare uno shuttle
che mi porti via,
lì dove la scia
di comete della nube
di Oort danza
nella distruzione,
come un uragano,
come un piano
su una strofa
viscerale.
Pennivendoli
dell'epoca,
puttane
di alto borgo,
non potranno
mai capire
che tu, Penna,
brilli più nel sangue
che nel miele,
che il fiele sgorga
dalla tua punta
come il veleno
dai denti di un cobra,
e che hai più odore
nella merda
che nei fiori finti.
Tu sii veemente,
austera e intransigente,
non piegarti mai:
sei il mio unico
binocolo verso
le profondità dello spazio,
l'unico sollievo per questo strazio
che mi logora
come un avvoltoio
le viscere ancora calde.
Loro non sanno,
Penna mia,
loro non sanno:
potrebbero solcare
l'oceano
ma si accontentano
di una pozzanghera.
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