Da ovunque venga la viola, in luogo
della buona sorte, apre uno spiraglio
e si lascia cogliere alla sprovvista
da un turbinìo di gemme. Rivoluzione
si direbbe, dal nocciolo duro del susino
che in una notte temperata ha capito
che vento tira. Ma la viola? Sono convinto
finga disattenzione mentre indossa
il suo capo di stagione. Come quei battelli
lungo il fiume o nell’invaso dai barconi
che suggeriscono alla foce dov’è il mare
col battibecco futile tra schiuma e onde.
Fuggendo al largo, le anguille si allungano
e resta a molo una cima a mollo: da capo,
come l’altezza nel triangolo è dal Vertice
una venuta in terra, per dio.
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