Mi tratteranno come io stesso ho trattato Ligabue o Elvis
(con le dovute proporzioni)
o il lapis che si smagenta sull'altare del mio tavolo
dove ogni volta m'immolo nel volo dei cardini
che ti concedo di far cigolare nell'atto di sfogliarmi,
con la sufficienza tattica di chi crede di aver capito tutto
mentre stava solo mettendo al mondo un po' d'amore
convinta che ne avrebbe ricevuto in cambio un altro poco.
Ma se così non è, non è colpa dell'amore
ma tu questo non lo sai ed io non lo dirò.
Perchè che l'amore conti non vuol dire
che si possa sempre contare sull'amore
come alle gallerie ho sempre preferito i ponti
ai porti di mare certe candide montagne
che al contrario sanno ancora mantenere i segreti
stretti tra le loro fauci di crisalide:
ci vorranno ancora migliaia di anni
perchè diventino farfalle e ci insegnino a volare.
Intanto noi alleniamoci a spiccare salti
e con le poesie a far saltare in aria le parole
per le vette e lasciamo pure che restino in sospeso
perhè è negli attimi di sospensione che dio ci guarda senza fretta.
(E si orienta: alla fine verremo giudicati per l'amore
come in Ladri di biciclette con un lieto fine o dalle spinte alle altalene).
Al netto delle messi e loro eco di sirene.
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