Che strana cosa il mondo, amore
del mio soffio: tutto il pulsare
che mi è dato e ruota intorno.
Aria girovaga, forse carezza
a quei pensieri vaghi
che la terra nutre
come sottili vene delle foglie -
stagioni dove il sangue sposa
le cellule chiare del mattino.
E com'è ogni volta misteriosa
l'acqua che irriga gli occhi
alla silente boa degli sguardi.
Mentre la voce va per la sua strada
lì si rimane, sorpresi al centro,
persi - fuochi di costellazioni.
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