E quando dismetteranno i modi leciti (decisi da chi poi?)
chi verrà a trarmi in salvo, voi?
O vi gusterete in diretta la mia fine
disquisendo sull'ampiezza dei tagli, la bianca durezza degli scogli,
gli abbagli che prendevo e il senno di tutti noi?
Sul fatto di come non fossi fatto per andare su Marte
e di come stranamente il mio sangue fosse simile al vostro
nonostante l'olocausto che ci separa sia stato annunciato
dalla fatidica domanda: chi sono? Forse un uomo?
Rigoglio di braci, un esperimento riuscito male e poche altre tracce.
Eccolo, con le vene esposte, riverso nel fango, un folle di meno
e solo il cane lo piange.
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