Andavamo per strada
tenendoci per mano
nel tepore dorato dell’autunno.
Tra le lastre di porfido sconnesse
un mozzicone di sigaretta
una latina di Sprite schiacciata
il foglio vecchio di un giornale.
Dieci passi più avanti
la copertina sbiadita
della Critica della ragion pura.
“Qualcuno, dissi per scherzo,
si è spogliato qui della ragione”.
“Dovresti tu pure, lei disse
che era rimasta fino allora pensosa,
perché vinta credevo dall’incanto
di quella mite dolcissima stagione,
spogliarti prima o poi dell’intelletto.
Così saresti un brutto animaletto
che fa tenerezza e compassione”.
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