Evviva! Oggi alla TV

Sarà il mondiale degli eserciti!

Saremo avvinti dalla cruenta gara

Tra fumi e vortici di vapori

Tra scheletri di palazzi spogliati

Buche profonde negli asfalti

Fili spinati.

I giocatori: uomini armati

Vanno sui campi di battaglia senza meta,

Almeno così appare su gli schermi,

Ma conosciamo gli schieramenti

Le divise impolverate, le armi differenti

a seconda a quale squadra

Sia la loro appartenenza.

Siamo divenuti esperti

Delle strategie e furbizie

Di quello o questo generale

Le regole precise:

E’ vietato uccidere, stuprare

Donne, vecchi e bambini.

Tutti i civili sono esenti da violenza

Salvo quelli accidentalmente uccisi

Da mine, cannoneggiamenti, missili caduti

Per errore sui mercati

Sugli ospedali, sulle scuole 

Sui condomìni inermi.

Sono questi danni collaterali

Inevitabili, permessi.

A noi piace tra una birra e un panino

Ammirare l’immagine dei monti

di bianchi calcinaci e torvi cavi contorti.

Se è vietato infierire sui civili

Si possono uccidere invece a piacimento

tutti i ragazzi dai diciotto anni in su,

Che indossino o no la divisa,

Spararli in faccia o a tergo

Se fuggono.

Farli prigionieri, torturarli nascostamente

Lontano dai fotografi di guerra.

Essi sono numeri: più se ne ammazza 

E più certa sarà la vittoria.

Essi sono sogni negati, luce spenta,

Poco importa,

Sono pedine del bellico scacchiere.

Importante è salvare il re e la regina.

Noi godiamo il transito dei carri armati

Che schiacciano le ultime suppellettili rimaste.

La faccia rugosa di una donna in primo piano

Che piange ( voce in sottofondo).

Notturni lampi, fragori di cannoni

Scoppiettare di mitraglia

Rombo di aerei.

Le regole enunciate sono precise:

Il nucleare rimane di riserva

Ma non sarebbe male

Ammirare nel televisore

Comodamente seduti sul divano

Il suo fungo spumoso

Il suo vento impietoso

Che tutto trascina

Tutto distrugge.

Il tribunale consulterà i filmati

Se sarà il caso decreterà la punizione

Che nessuno potrà mai eseguire

(I vincitori hanno sempre ragione).

Dai nostri pulpiti, civili salotti,

Sospendiamo il giudizio nell’ attesa

Della giusta sentenza.

Sappiamo che infine

Cominceranno le trattative.

Ai cannoni succederanno 

I cantieri delle imprese

Gli affari, i commerci.

E tutto ritornerà come prima.

Saranno rimosse le macerie

Saranno aperte le fosse comuni

Disseppelliti e seppelliti i morti.

Ancora i prati fioriranno e l’erba

Coprirà lo sfacelo.

Ritorneranno i bimbi a giocare

sui campi di periferia

Ma niente mai sarà più come prima.

Io sono la busta, tu il francobollo

Dentro due righe di raccomandazione.

Non so in quale ufficio postale

Siamo stati imbucati.

Non conosciamo il mittente

Il destinatario invece è palese:

San Pietro

                  Via delle nuvole

                                   Località Paradiso

Non temere di staccarti da me

Ad ogni sobbalzo.

I francobolli non si scollano mai

Tanto sono tenacemente attaccati!

Semmai, durante il tragitto,

In bilico nella borsa di cuoio, 

Corriamo il pericolo

Che il postino ci perda per strada.

Verde e ocra sono i colori

Della tua anima inquieta

Di polvere assettata

È intessuta la sua veste.

Ho portato in cantina

Il tuo vecchio arazzo

Di campi bruciati  

Dalle comete agostane

Nel prossimo inverno

I topi vi faranno un nido caldo.

Verde e ocra sono i colori

Della tua anima inquieta

Di polvere assettata

È intessuta la sua veste.

A passi incerti andiamo nella notte

Alle pareti immagini figure

Ambigue tiepide sfuggenti

Di cui solo sentiamo la presenza 

Segni inquietanti di questo

Precario doloroso esistere 

Lasciamo che l’ora passi su di noi

Rimaniamo accucciati al suolo

O procediamo carponi, forse

Le cisterne dell’amore 

Hanno esaurito le riserve

E non rimane a noi smarriti 

Che l’angoscia del vivere e morire

Tu prega il Dio che ha fatto tutto questo

Che noi chiamiamo mondo

Dove cieche talpe vaghiamo

Per bui camminamenti

Che ci mostri un cunicolo

Che ci conduca fuori

Che ci mostri al fondo del cammino

Una pur tenue luce

E torneremo forse a riveder le stelle

Queste lontane compagne

Che da sempre osservano in silenzio

Il nostro affannoso peregrinare

Che sempre vanno a precipizio

Nell’ansia di creare più tempo

E sempre spazio più profondo e vasto

Ma torneranno un giorno

Al punto donde sono nate

Bianche farfalle al dito del Creatore.

 1959 (12 anni)

Amore io ti conosco e in cuor ti sento

Dolce tormento che patir non posso

A conclusione di una poesiola evidentemente sull’amore, di cui non ricordo il contenuto.

1962 (15 anni)

Ed io vorrei o Dio che tu tornassi

Non per donare il paradiso all’uomo

Ma il suo tempo passato.

Credo che non vorrei i giorni dell’infanzia

Né il primo amore.

Forse il tempo smemorato della culla

O del grembo materno.

Tra i dodici e i diciotto anni ho scritto parecchi versi su fogli volanti o sui diari scolastici ora introvabili.

Dall’incendio che ha distrutto la biblioteca della mia memoria ho salvato soltanto questi due frammenti.

La voce della Sibilla

Mi domandi quanti morti questa sera

Venti trenta cinquanta

Che importanza può avere il numero?

Fosse uno soltanto

Sarebbe di troppo.

È il tributo di anziani

Al drago che toglie il respiro

Al fuoco feroce che vuole

Ringiovanire il bosco.

La pandemia dilaga

È nell’aria grigia

Che promette neve,

Si cela nel vostro respiro. 

Mi domandi che cosa sarà di te

Domani, così vecchio e indifeso.

Ecco la mia risposta:

Ora nella solitudine e spavento

Sei vivo e morto al contempo.

Domani tutto sarà dipeso

Dal livello quantistico

Dalla funzione d’onda

Dalla posizione dell’osservatore,

Non quello dell’Organizzazione 

Mondiale della Sanità, ma l’Angelo 

Che ti guarda, ti cerca 

nel fondo degli occhi.

Marzo dagli occhi sfuggenti

Di indecifrabili pensieri

Tu che ammanti  il dolore della terra

Con dolcissime notti

La fatica delle gemme

Sotto la scorza dei rami

Dei fili d’erba l’angoscia

Sui prati calpestati

E di giorno abbandoni alla tempesta

Il suolo devastato.

Marzo dagli occhi di gatto

Azzurri e grigi

Di ingannevole quiete

Non mi lusingano più

Le tue promesse.

Sogni del mese di febbraio

Smaglianti, luminosi

Di cieli vasti e profondi

Di vele dispiegate

Di violenti azzurri fortunali.

Ma dorme ancora la terra

Sotto la dura coltre di ghiaccio

Ancora la nera gola del vento

Ulula sul balcone

Ancora i rami spogli

Muovono grigi spettri

Nella luce oscillante dei lampioni

E la notte sembra

Non finire mai.

Grigio è il cielo, i campi innevati

I muri delle case

Ingrommati di ghiaccio.

Passeri e corvi

Sono i nostri pensieri

Sparsi sui prati

Rattrappiti nel gelo.

Gennaio incombe

Immobile e solenne.

Sopra il vetro nero 

Del sentiero

Un carro passa cigolante

Guidato da un satanico nocchiero

Porta la salma

Di una grigia esistenza

La cenere spenta di un amore.

Abbi pietà di noi Signore

l’Universo intero

questo ingegnoso strano 

marchingegno

stride come soffitto

che cede.

Per ognuno di noi

suona un flauto

la stessa arcana melodia,

un angelo a Te ci conduce

nell’ora del Dies Ire

Abbi pietà di noi Gesù Cristo

se non siamo stati

abbastanza consenzienti

alla tua Parola.

Si allungano le ombre della sera,

 dai monti

sono discesi i lupi 

hanno acceso il motore

gli angeli della vendetta

i kalashnikov 

 hanno cominciato l’opera.

Abbi pietà di noi Signore

le pecore premono ai confini,

gregi infiniti disperati,

risuona il bosco dei  belati

simili a pianti di bimbi

La notte ha coperto di neve

i reticolati

I custodi maturano nel cuore

odio e amore

nessuna pietà nei palazzi di cristallo.

Abbi pietà di noi Gesù Cristo

Se non ti abbiamo saputo amare

Se non ti conosciamo 

 e forse saremmo dalla parte 

dei tuoi crocifissori,

se non ci amiamo

se ci perdiamo

nel costruire infelicità e dolore,

se neppure sappiamo

amare i nostri figli.

Perdona noi Signore

che imploriamo pietà 

come Tu fossi un despota crudele

e siamo ciechi e sordi

al tuo Amore.

Neri voli dei giorni

Nel cielo grigio della vecchiaia

Sopra paesaggi spogli e desolati

La meta è vicina

Il giorno luminoso

Del tempo senza fine

Il soffio vitale si affievolisce

Gli succede la stanchezza

La noia di ore inoperose

Hai bruciato il tempo

Ora seduto al margine dei giorni

Raccogli le foglie cadute dai tuoi rami

Per quanto riccamente addobbato

Ogni autunno è triste

E il suo oro amaro

I tuoi pensieri sono una congerie

Di ricordi confusi

Ha invaso la tua mente

La paura della solitudine.

5° L’incoronazione di Maria

Oracolo

Nella fulgida luce 

Di un’aurora senza fine

Sta Maria seduta accanto al Figlio.

L’angelo dell’ave 

Le porge un bianco giglio

Giungono i pastori d’ogni dove

Pure quelli che si erano smarriti

Portando in cuore il limpido stellato 

Della  Notte Santa

E il fuoco di una misteriosa allegria. 

I soldati di ogni tempo, di ogni impero 

Offrono in ampolle di cristallo

Il loro prezioso sangue 

Versato sui campi di battaglia.

I monarchi di tutti i regni della terra

I visi imbrattati di cenere

Umida di lacrime

Depongono ai suoi piedi

Gli scettri e le corone.

Ne riempiono sacchi i demoni

E li abbandonano nel buio spazio

tra relitti di stelle e spente meteoriti.

Tutti i diseredati del mondo 

Depongono ai suoi piedi

La povertà, gli stenti, le vesti polverose

E Lei tutto ricopre di una polvere d’oro.

Colmi di gioia gli Angeli e i Santi

Corrono a servirla.

Maria sorridente osserva il Figlio

Dai suoi occhi come da una fonte

Sgorga inesausta

La domanda di Grazia.

La strisciolina bianca

A compiere il suo percorso

Ci mette un’eternità.

Gravido di idee

Il cervello attende

Impaziente, timoroso

Che quelle candide nubi di pensieri

Di geniali intuizioni

Un soffio di vento rapini.

Il computer non premia l’impazienza

La password è sbagliata

Niente torna come dovrebbe

Il programma di scrittura s’inceppa

L’intuizione è sospesa a un filo sottile

Non si avvera quella tempesta

Che sarebbe auspicabile.Il genio

Il genio, il cattivo genio

Spande cenere sopra i sentieri

Che conducono alla chiarezza

Tutto è confuso.

3° mistero la discesa dello Spirito Santo

Sul marmo grezzo del nostro cuore 

Colò il suo liquore rovente e dolce

Divenimmo torce accese

Dal divino spirito

Lingue di fuoco lambirono le pietre

Della torre caduta

Torre della discordia e dell’incomprensione

Diradato il fumo

Fiori sbocciarono tra le macerie

Il biondo grano ricoprì le rovine

Splendette l’aria di una santa luce

Eravamo fratelli, tutti

Figli dello stesso Padre

Il suo Divino Amore

Non poteva accogliere la terra

Senza tremare e il cielo

Senza urlare di gioia.

2° L’ascensione di Gesù in cielo

Orante

Uomo Dio che sei asceso in cielo

E siedi alla destra di Tuo Padre

Ricordati di noi che hai mandato

Per le strade impervie del mondo.

Ricorda la promessa che ci hai fatto

Il giorno in cui t’involasti in cielo:

“Sia lo spirito luce ai vostri passi

Sia il mio Amore ristoro al vostro cuore”.

Hai promesso che ritornerai, ma quando?

Fa che non sia troppo tardi la venuta

Perché il tuo popolo muore nel deserto.

Non troverai di lui che qualche osso

Scarnificato, usurato dal vizio.

Vieni presto ti supplico a sanare

Le sue misere piaghe suppurate

Ridona serenità ai suoi occhi

Che possano vedere la Tia luce

E morire nella fede del tuo Amore.

Santifica il sangue dei tuoi martiri.

1. La Resurrezione di Gesù

La pietra è caduta

Le fasce per terra

Il sudario piegato sul letto di pietra

Dove Lui morto giaceva.

Il Suo corpo è sparito

Il mio cuore di lacrime gonfio

Non ha più respiro.

Tutto mi pareva perduto

Per sempre.

I soldati dormivano

Un uomo era presso la tomba

Gli domandai

Dove avesse portato il Maestro.

“Maria”, la sua voce

Un alito profumato

Che toglie il respiro.

Lui sempre ci chiama per nome

Lui legge nel fondo dell’anima

Lui non ha bisogno di chiavi

Di leve di ferro

Per smuovere il sasso

Che grava sul cuore.

“Maria!” Era Lui, il Maestro

E’ risorto.

Dov’è nascosto il fanciulletto

Che dipinge il mondo

Che lo fa vivere e invecchiare?

Dov’è nascosto il fanciulletto

Che lo fa morire?

Nascosto tra i cristalli dove

Si rifrange il sole

Tra le macerie delle città cadute

Nei ritratti disumani dei potenti

Nei volti teneri e bastardi

Dei cimiteri

Nelle margherite e nelle rose

Nei petali schiacciati tra le dita

Nelle chioccioline nascoste

Tra i fili d’erba

Nelle ali delle mosche

Nelle gocce di sangue

Nel ventre delle zanzare

Nei corpi dei serpenti

Marcescenti nei botri.

Il fanciulletto pipistrello

Vola nel plenilunio

Lui conosce il volgere delle stelle

Il passo degli uccelli migratori

Il loro sonno nei nidi.

Ma alla luce del sole

Penetra nel cunicolo

Che porta alla radice

E in essa si dissolve:

Non c’è più vita

Non c’è più morte

Non c’è più tempo

Che ci fa invecchiare

E gioire e soffrire

E morire.

 5° la crocifissione e morte di Gesù

Angeli volano attorno alla croce

1° Angelo

Il sacrificio è compiuto

Tutto è finito

Ora il male 

E’ padrone del mondo

2° Angelo

Il lupo ha fatto irruzione nell’ovile

Ha divorato l’agnello innocente

Le pecore ha disperso nei campi

Tutto è finito, non c’è più Lui

A sanare, a spargere semi d’amore

Il male è padrone del mondo

3° Angelo

Per poco tempo ancora.

Verrà presto il pastore

E porterà il gregge disperso nell’ovile

Il Suo seme crescerà rigoglioso

Perfino nelle lande più desolate. 

Il lupo sarà cacciato.

1° Angelo

La luce ammaliante dei suoi occhi

Ingannerà altre prede

Altri predatori lo seguiranno

Dormiranno con lui nella tana.

4° Angelo

Lui tra poco salirà al Padre

Affrettiamoci, la Sua luce risplende

Dobbiamo essergli di scorta

Intoniamo un inno di gioia

Angeli in coro

Sia gloria al Padre, al Figlio 

E allo spirito Santo

Che sia palese a tutti

Nei cieli e nella terra

Che Lui si è umiliato 

Che Lui è morto 

Per la salvezza di tutti. 

Il principe del mondo

Ha perso ogni potere

Meravigliosa vittoria

Del Divino Amore.

4° La trasfigurazione di Gesù

Apostolo

E’ vero, Uomo trasfigurato

In cima al calvo monte,

Che nell’ultimo giorno

Brilleremo come la tua veste

intessuta di sole

Che la pelle vuota del tempo

Questo mostro

Che ci condanna a vivere

Nella menzogna

Sarà gettata nella chiavica

Dell’Eternità?

Si mostrerà quel giorno

Tutto l’Universo

Nel suo vero, nella sua bellezza

Torce palpitanti di luce

Arderemo del tuo amore

3° La corona di spine

Soldato

Ave re dei giudei

Re di straccioni e mendicanti

Incoronato di spine

Ti schiaffeggio, ti sputo in faccia

Ti percuoto con la verga

E tu nemmeno un lamento, taci!

Se piangere non sai, almeno ridi

Buffone, chiama i tuoi scherani

Dov’è, dimmi, il tuo regno?

Chi sono quelli che urlano di fuori

Domandando in cambio un assassino?

Che cosa hai fatto di male?

Perchè malvagio non sembri,

Forse soltanto pazzo.

Mi guardi e non rispondi.

Non c’è paura sul tuo viso.

Non temi, come tutti i mortali,

Quel che ti attende

Al fondo della strada:

Il dolore, la morte,

La discesa nell’Ade?

Sei forse il signore

Del cinereo regno delle ombre?

Ben ti si addice questa

Dolorosa corona.

Mi guardi e taci.I tuoi occhi

Inseguono un pensiero indecifrabile.

Dimmi, sei veramente re?

Dimmi chi sei, dov’è il tuo regno

La tua gente, che possa io pure

Non avere paura.

2°  La flagellazione di Gesù

I flagelli serpi sibilanti

Strappavano la pelle

S’avvinghiavano alla carne nuda

Attorno all’Agnello inerme

Legato alla colonna

Gli sgherri lupi affamati

resi furiosi dalla sua mitezza

Dal suo silenzio

Dalla sua palese innocenza

Con più forza vibravano i colpi.

Attorno compassione e pianto

Non una voce si oppone

Non una mano si leva a fermare

Il male del mondo.

1° Gesù nell’orto degli ulivi

Angelo

Lui inginocchiato tra i sassi

Il Padre mi ha mandato a consolare

Ma non so cosa dire,

Se fosse un uomo soltanto

Sarebbe facile per noi angeli

Ben equipaggiati come siamo

D’efficaci argomenti

Essere di conforto.

Ma quest’uomo che piange

E’ Dio

E non posso fare a meno di adorarlo.

Ancora più inarrivabile

Si mostra in questa notte

Il Suo pensiero

Notte luminosa di mistero!

Sono sul ciglio

Di un’infinitamente profonda

Voragine di luce

Dove solo l’umiltà mi vieta di cadere.

A morte il Padre offre il Figlio

Il loro Amore impregna l’Universo

E’ Dio l’uomo che in ginocchio prega

Perché sia allontanato il calice di sofferenze

A questa povera Umanità in Lui racchiusa.

Può facilmente Lui

Per la scala del tempo scendere e salire

E’ in Lui tutto il dolore

Che è stato e che sarà

Ogni martirio è il Suo

Di Lui che è Dio

E inginocchiato tra i sassi

Piange lacrime di sangue.

Alla nostra sempre giovane

Paurosa amichetta

Che ci sottrae al dolore

Siate fedeli, rimanete

Di lei in attesa

Ogni giorno di voi domanda

Della vostra salute.

Quando comparirà, non tremate

Come esili steli esposti alle intemperie.

Lei vi saggerà con piccoli

Innocui cedimenti

Prove di quella che sarà

Nel tempo stabilito

La grande rappresentazione.

Se la vedrete da lontano arrivare

Sulla verde distesa

Accoglietela con gioioso affetto

Magari intonate una canzone

O l’aria d’opera preferita.

Lei vi mostrerà il suo manto

Armoniosamente disteso

Sul quale vuole con voi giacere.

Vi donerà il pallore delle sue membra

E sarete liberi da ogni angoscia

Da ogni sofferenza.

5° L’ultima cena

Apostolo

Questa è la tavola ancora imbandita

Ancora vi giacciono i piatti sporchi

I bicchieri odorano di vino

Si ode l’inno che cantammo uscendo

Nel plenilunio.

Per terra giacciono il bacile e il panno

Con cui lavò i nostri piedi nodosi

Perché fossimo di Lui più degni

Perché le strade percorressimo

Impervie del mondo.

Un nuovo mistero nelle nostre menti

Ha seminato il Maestro di dolcezza

Mistero che confonde cielo e terra

Celestiale banchetto e questa cena

Triste d’addio.

Triste fosca notte di tradimenti

Splendida notte d’infinita grazia

Nel sacrificio il Suo Santo Sangue

S'è commisto col nostro

E con la nostra la Sua santa carne.

Mi domandi: quanti morti stasera

Venti trenta cinquanta

Che importanza ha il numero?

Fosse uno soltanto

Sarebbe di troppo.

È il tributo di anziani

Al drago che toglie il respiro

Al fuoco feroce che vuole

Ringiovanire il bosco.

La pandemia dilaga

È nell’aria grigia

Che promette neve

Nel nostro respiro.

Nei nostri baci? tu

Romanticamente domandi.

Sui rami dei tigli avvizzite

Stanno le foglie di questo

Principio d’inverno.

4° La trasfigurazione di Gesù

Apostolo

E’ vero, Uomo trasfigurato

In cima al calvo monte,

Che nell’ultimo giorno

Brilleremo come la tua veste

intessuta di sole

Che la pelle vuota del tempo

Questo mostro

Che ci condanna a vivere

Nella menzogna

Sarà gettata nella chiavica

Dell’Eternità?

Si mostrerà quel giorno

Tutto l’Universo

Nel suo vero, nella sua bellezza

Torce palpitanti di luce

Arderemo del tuo amore

3° La predicazione del regno

Orante

Venga il Tuo regno

Nei deserti

Sulle sabbie assettate

Sulle acque infeconde

Dei mari

Su questa landa desolata

Così Egli insegnò a pregare

Alle radici nascoste

Mute e dolenti

Ai teneri germogli che mai

Sapeva

Avrebbero gustato

Il miele della giovinezza

Nella fame e nella sete

Nella paura e nello sconforto

Venga il tuo regno

Nella profonda povertà.

Andremo lontano, lontano

lontano

Una mano bianca di spuma

Busserà alla porta per noi

Mano di uragano

Che batte sulla scoglera

In quel posto tutto è di vetro

Trasparente

E noi pure saremo

Di un vetro lindo e sottile

E mangeremo carne di vetro

Berremo acqua di cristallo

E un raggio misterioso

Ci farà vibrare come

Luce sul diamante

In quel luogo

Regna un silenzio perfetto

Se non fosse per il battere alla porta

Che somiglia tanto al battito

Del nostro vecchio cuore.

Esisto

Nel certificato di nascita

In Comune

Nel polveroso volume

Della lista dei battezzati

In Vaticano

Nel diploma di laurea

Chiuso in un cassetto

Dimenticato

Esisto

Nel fascicolo sanitario

Testimone

Della mia fragile sopravvivenza

Sugli schermi sbiaditi

Dell’ufficio delle entrate

Nel bollettino della luce

Dell’acqua del gas

Da cui si deduce che sono

Un consumatore pervicace

Produttore d’escrementi

E spazzatura

Esisto

Nella carta di credito

Nel bancomat

Nel tesserino di cittadino

Idoneo al voto.

Verrà l’apocalisse

Verrà il giorno

Che tutti questi indizi

Della mia esistenza

Saranno cancellati

E finalmente potrò

Non esistere in pace,

2° Le nozze di Cana

Le nozze di Cana

Servo

La festa langue

L’allegria si spegne

Come in tutte le feste

Di questa terra

Manca il vino per ravvivarla

Per donare nuova euforia

Per disciogliere

La crosta grigia della stanchezza.

Maria parla al Figlio:

Poche parole tra loro.

“Riempite d’acqua sei giare”

Lui comanda

“Che il maestro le assaggi”.

Ed è vino perfetto,

Migliore di quello che discese

Dalle aride colline d’Israele

Per fecondare di delizie il mondo.

Il battesimo di Gesù

Battezzando

C’ero anch’io

Quando la Luce in forma di colomba

Si posò sul suo capo

Giovanni non voleva battezzarlo

Non era degno, diceva,  

Di allacciare i suoi sandali.

Quando udimmo una voce

Che non correva per l’aria

Non la udivano i colli,

Le acque del Giordano,

Voce generata nella mente.

Noi credemmo

Che fosse lui l’eletto

Il liberatore del popolo d’Israele.

Angelo

Quando giunse al termine la festa

Le carovane si misero in cammino

E discese la notte sulla piazza deserta

Odorosa di spezie.

Lui seduto sui gradini del tempio

Attorniato dagli occhi dei gatti

Contemplava muto lo stellato.

Se cercate il vostro ragazzo

Affrettatevi al tempio

Lui tra i dottori della legge

Ascolta e interroga

La sua parola non ha incertezza

Tutti sono stupiti

Di così grande giovanile sapienza.

Affrettatevi!

Perché alcuni allevano nel cuore

Una serpe velenosa

A udire lui che non parla di giustizia

Di leggi e di castighi

E parla solo del Divino Amore

Mercante del tempio

Arrivarono al tempio che era sorto il sole

Lui in mano la gabbietta delle tortore

Lei in braccio il bambino addormentato.

Come maturava il giorno

La piazza si animava di passanti,

Di pie donne, sacerdoti

Venditori ambulanti, questuanti, mendicanti.

Tra le alte colonne tenevano scuola i farisei.

Erano andati a offrire

Il primogenito al Signore.

Io conoscevo quella coppia gentile: lui

Era Giuseppe, il falegname

Lei Maria la sua sposa.

Vendetti loro le tortore più grasse

Per ingraziarli al Signore.

Attorno una torma di curiosi

Voleva vedere il bambinello,

Dopo che il profeta Simeone

Aveva rivelato il suo destino:

Sarebbe stato lui il Salvatore,

Dominatore delle genti.

I genitori tacevano pensosi

Meditando in cuor loro

Quella strana inquietante profezia.

La nascita di Gesù

Pastore

Dormivano le pecore e i capretti

nel tepore del loro fiato

Le stelle vegliavano nel cielo,

vegliavo anch’io insonne

in quella notte di gelo

quando una gioia improvvisa

una folle allegria come una frustata

mi percosse le membra.

Uscito dall’ovile

m’incamminai per il sentiero

dove andava una folla di pastori

fiumana in piena

che sempre più cresceva

e rotti gli argini

si spandeva per i campi bui.

Tutti vinti dalla stessa gioia,

dalla stessa fraterna allegria,

dimentichi degli abigeati,

delle faide familiari

dei furti, dei delitti,

tutti stupiti, impauriti

da quell’ebrezza mai provata prima.

Avevano lasciato incustodite

le greggi negli ovili

erano usciti dalle loro tane

senza conoscerne il motivo.

Gioia, ubriacatura

d’un sentimento strano

li spingeva nel cammino.

Si era sparsa voce che una vergine

aveva dato alla luce

un prodigioso Bambino.

S. Elisabetta

Quando Maria entrò nella mia casa

Non splendette alcuna fulgida luce nel cielo

Non si udirono canti angelici

Stormire di campane

Ma il figlio mi danzava nel ventre

Come re Davide all’entrare dell’Arca

Nel tempio del Signore.

Era in lei una felicità sommessa

Una pace segreta

Il calore di un fuoco inestinguibile.

Le case dei principi risuonano

Di musiche e di canti

Nella mia umile casa regna il silenzio

Eppure sentivo nel profondo del cuore

Che era venuta a trovarmi una regina.

Nei giorni del silenzio

Per le strade

Spaventoso veleno

Mortale vento

A scuotere le fronde

Marmoreo silenzio

Di fiori finti

Di cieli lontani

Si muoverà il coperchio

Troppe ceneri

Troppo sonno

Troppo silenzio

Un valzer gira tra i palazzi

Sui viali della primavera

Canzoni dai balconi

Antichi liquori di pianto.

Sono stato nessuno

Mi sono cullato nella penombra

Della mia trasparenza

Serenità del vuoto,

Grigio specchio

Che non rimanda immagine

Ho viaggiato, vissuto

Ho lottato contro

Ogni mia aspirazione

E ancora voglio

Essere nessuno

Tu dici che la vita è dura

Perché sulle strade il traffico è selvaggio

Interminabili le code al supermercato

Le mattine spese negli ambulatori

Per gli esami del sangue e altro

Tu dici che la vita è dura

Perché il sole è feroce in estate

Spento d’inverno quando pioggia e vento

Tormentano la terra

Quando ascolto una canzone di Bobby Dylan

Il mio cuore intenerito piange

 Come un bambino appena nato

Dai miei occhi immaginari sgorgano

Tiepide lacrime

I miei globi oculari invece

Non sanno piangere

Assuefatti all’orgoglio e alla timidezza

Camminiamo sul lungomare

La nostra storia è conclusa

E’ l’ultima passeggiata

Mi dice

Mi hai sposato che ero bambina

Una principessina

Ora non so più cosa sono.

Rispondo

Una principessa del medioevo

E tu sei un bronzetto nuragico.

Ritorno ai miei pensieri confusi

Il vento rinforza

Il mare schiuma di rabbia

Sorride, ti amo

Dicevo per scherzo.

Lo so, sei una zanzara.

Il sole si copre

Di una coltre di nuvole nere

Cadono le prime gocce di pioggia

Rientriamo

Angelo

Maria che giochi ancora con le bambole

Così ti penso

Maria dagli occhi profondi che non sanno

Di malinconia

Maria docile e forte nei proponimenti

Così rimani

Maria ubbidiente nelle giuste cose

Così ti vedo

Maria regina vestita da contadina

Così mi vieni incontro

Maria ricolma di bontà segreta

Così ti leggo in cuore

Maria eletta a crescere nel grembo

Il tuo Creatore

La mia nave di carta

S’è inzuppata d’acqua

La mia povera nave affonda.

So bene che non è adatta a navigare:

E’ un disperdersi di neri

Cerchi d’inchiostri

Uno scolorirsi di parole

Uno smarrirsi di sillabe

Mentre lento il naufragio procede

Nel balbettare delle pagine

Nelle lacrime nascoste.

Ho vegliato stanotte, avevo dentro

La voce calma del mare

Il suono alto della risacca

Il lamento dolente dei gabbiani.

Hanno oscillato le pareti

Gli stipiti della porta

Gli orizzonti della terra.

Nei labirintici percorsi

Dell’orecchio immenso del mare

Tutto vacilla, nulla

Ha la certezza d’esistere.

Più non trascorre l’ora

Prigioniera nel palmo

Del caso o del destino.

Sono spente le cifre sopra gli orologi

Non avrà fine questa notte.

Cade

Il tempo non è

Giace increato

E con lui si avvera

Al fondo dell’abisso

Funereo lurido risucchio

Lo spazio nero dove

Lumeggiano vuoti lampi.

Lui cade

Incrostato di liquidi cristalli

Concerto dissonante

Ossessivo ritmo percosso

Su fondi di pentolame fesso.

Precipita

Il silenzio non ha limite

Appeso al cappio di feroci incubi

Percosso da irrefrenabili brividi

Come corpo che vomita a fatica

L’anima nera

Come nera farfalla che a fatica

Infrange il bozzolo.

Nel buio di morte appeso

Le mani aperte da ferite

Può risorgere ancora.

Cade

Ha del cadavere tutto l’aspetto

Eppure certamente è vivo

Si accende si spegne

Lasciando un fumo freddo

Che subito è disperso nello spazio

Spazio da lui creato soffiando

Nella policroma sfera di fusioni

Più che buoni matrimoni

Di atomi e di stelle disperse.

Cade

Stella spenta avvolta nel sudario

Bianco e nero di ghiaccio.

Oboe, piatti, grancassa

Burattini vestiti da musici

Di satanica banda

Lo accompagnano all’ultimo letto

E’ l’alba

La prima luce del mondo

E’ proprio vero anima mia

Che sei immortale

Che le passioni

Che sono nutrimento

Della tua carne

Bruceranno per sempre

Non si estinguono mai?

Nel grigiore del tempo

Nei suoi gradini impervi

Appassiscono i fiori

Della trascorsa primavera

In quale oceano anima mia

Navigherai senza riparo

Senza una stella che ti guidi

Senza bussola o radar

Che avvisti un porto

Per sempre.

Non ascoltare la voce della mente

Se non abita il cuore

Ogni passione del cuore

Vaglia al fuoco freddo della mente

Contempla il mondo che ti circonda

Vivi in lui e discorri

Con gli stellati discorri

Quale incendio mortale ti circonda!

Fiori del cielo lontani e solitari

Non hanno parole di profezia

Lontani più lontani dei i fari

Quando sopra l’oceano

Ruggisce la tempesta

Discendi anima mia

Nelle asprezze della terra

Nelle dolcezze effimere

Adagia il tuo carico di sogni

Veglia sul corpo immemore di gioie

Senza mai domandare la ragione

Di tanto dolore.

Italia che non nasce

Italia che non muore

Italia della canizie

Dei capelli tinti

Italia che non cresce

Italia dei buoni propositi dei DEF

Delle promesse mai mantenute

Italia dei veri e falsi invalidi

Delle grucce, delle carrozzelle

Italia dei pensionati

Troppo giovani, troppo longevi

Italia grassa e povera

Italia dei terremoti

Delle ricostruzioni

Italia delle alluvioni

Degli abitati abusivi

Italia della pizza

E della corruzione

Italia della Storia

Che nessuno conosce

Italia dei monumenti

Odorosi di piscio

Italia democratica

Con voglia di fascismo

Italia della sempre nuova

Terza quarta repubblica

Italia degli eterni ritorni

Della Democrazia Cristiana

Italia cattolica

Italia mussulmana

Italia dei cervelli

Genialmente emigrati

Italia degli immigrati

Italia della costante

Emergenza migratoria

Italia dei burocrati

Delle inique gabelle

 Italia bella

Italia maltrattata

Italia devastata

Italia dei mugugni

Dell’insoddisfazione

Italia dolce Italia

Della rassegnazione

Poesia che navighi su acque

Di  strane improbabili metafore

Di correlati oggettivi insensati

Di finta gioia e vuoti sospiri

Non abbandonarmi qui sulla scogliera

Le mani e i piedi piagati dalle lame

Taglienti della roccia.

La tua sagoma nera

Il pinnacolo bianco della ciminiera

Si perde nella luce del tramonto.

Senza di te il buio della notte

La barbarie delle onde tempestose

Che senza sosta batte

Questo litorale deserto

Sarà più insopportabile.

Il vuoto che porto nella stiva

Il nulla da dire trasformato

In arzigogoli strani

Mi hanno costretto

A rompere gli ormeggi.

Non so dove diretta

Mi porta la corrente,

Forse altri lidi

Avranno il mio canto

Dove vero dolore

Vera passione

Tormenta e beatifica le menti

Di solitari reietti.

Tenetevi le vostre comode poltrone

Lodatevi vicendevolmente

Razzolando nel nulla di cui siete fatti.

Il silenzio, solo il silenzio

Torbido e profondo

Sarebbe per voi provvido riscatto.

Mai si abbia a dire

Davanti a un paesaggio di devastazione

Di fronte ai campi di sterminio

Alle fosse comuni

Dove giacciono spoglie senza nome

Qui è passato l’uomo

Sono quelli, infatti,

Sentieri di belve.

Davanti a una scena di caccia

O d’amore dipinta

Sulle pareti di una caverna

Sempre diciamo

Qui è passato l’uomo

Davanti a un tempio dalle alte colonne

Sonante di un mistico canto

A una lente che scruta il cielo

A un orecchio che ascolta

Il remoto suono dell’universo

Qui è passato l’uomo

Sulle tele dipinte e i marmi scolpiti

Sulle pagine per sempre segnate

Da storie e poesie

Sul palcoscenico vuoto

Quando gli spettatori sono usciti per strada

E gli attori hanno cambiato l’abito

Si dica: qui è passato l’uomo.

Non è la Storia una pista impervia

Segnata col sangue

Ma un inarrestabile cammino di grazia.

C’è una voce che canta

Nei cortili della città antica

Un lamento, un pianto

Che neppure di notte si dà pace

Voce ferita, povera

Intrisa di polvere, smarrita.

La speranza ha varcato il mare

Il suo canto ha vinto l’oscurità

Di questa età feroce.

C’è una voce che canta

Nei cortili della città antica

Una voce che vince ogni distanza

Che ha bevuto l’acqua amara

Di questo mare che ci divide

Disseminato di morte.

Sulla sabbia dei lidi

Lunghe dita del vento

Scrivono storie

Cancellano, scrivono

Cancellano e poi instancabili

Riscrivono

Mani di tramontana

Mani di scirocco intrise di pianto.

Stracci di nuvole

Che il sole accende al tramonto.

Soltanto Omero, i suoi occhi ciechi,

Conoscono quei segni

Sparsi sull’arenile

Dove l’onda distende

I bianchi tentacoli.

Nessuno sa leggere quelle lettere

Fatte di grani grigi e brillanti

Che la Posidonia pietosa ricopre

Così passa la gloria del mondo

(suono di bucine e tamburi)

Troppo vivida luce di gloria

Per coloro che vivono

In compagnia delle ombre

Al fondo della grotta

Gli occhi feriti dalle immagini

Di una realtà inafferrabile

Lunghe dita del vento

Strigliate le bionde autunnali

Chiome dei tigli

Spazzolate, spazzolate

Dissipate la spessa cortina

Di fronde morte

Strappate il velo

Mostrate a chi abita

I piani superni

Il muto luna park

Il tristo rito

Che si tiene di sotto.

Dove passarono

Le orde barbariche

Scheletri e rotami

Arida sabbia ricopre.

Intere civiltà

Sono sprofondate

Scomparse

Radici di palme morte

Abbarbicate agli abissi

Non più i giusti tuoni e le saette

Opera di Zeus

Ma degli umani i traccianti

Che bruciano l’aria

Sui prati, ai margini dei viali

Brillano le mine

Che maciullano carni e ossa

Spoglie mura di rovine

E sangue

Quel che rimane

Al passaggio del nero stormo

Che semina il cielo

Di mortiferi obici

Lo strazio e il pianto

Turbano le sacre

Dimore dell’Empireo

Lunghe dita del vento

Antiche moire

Spezzate il filo

Che li tiene appesi

Feroci burattini

Alla volta del cielo

Sia deserto il mondo

Così parlò Zeus

Nel giorno della caduta di Ilio

Al tempo delle stragi

E delle grandi devastazioni.

Andavamo per strada

tenendoci per mano

nel tepore dorato dell’autunno.

Tra le lastre di porfido sconnesse

un mozzicone di sigaretta

una latina di Sprite schiacciata

il foglio vecchio di un giornale.

Dieci passi più avanti

la copertina sbiadita

della Critica della ragion pura.

“Qualcuno, dissi per scherzo,

si è spogliato qui della ragione”.

“Dovresti tu pure, lei disse

che era rimasta fino allora pensosa,

perché vinta credevo dall’incanto

di quella mite dolcissima stagione,

spogliarti  prima o poi dell’intelletto.

Così saresti un brutto animaletto

che fa tenerezza e compassione”.

Come è dolce questo autunno

Fatto di teneri affetti

Senza l’ansia di maturare frutti

D’incenerire giorni

Nel rogo dell’estate.

Dopo, forse, lo schianto

Breve, improvviso,

Come di fulmine

Che devasta la quercia;

Oppure sarà lento

Macerare di frutto

Che nessuno raccoglie

In pieno sole

Ammireremo un giorno il firmamento

E torneranno a fiorire i prati

Che furono martoriati dalla guerra

E vestiremo gli spaventapasseri

Con le divise dei soldati

E non saranno sciami di pallottole

A forare la stoffa indurita dal fango

Ma i corvi neri che girano nel cielo

Nelle sere d’inverno.

Infiggete i becchi, cercate pure

Nere bestie del malaugurio

Non troverete carne né dolore

Ma solo paglia intrecciata

E trucioli di legno.

In pieno sole

Ammireremo un giorno il firmamento

Liberi come libellule

Volando nel vento

Liberi come libellule

Attorno al lume della verità.

E

Zeta

Cinquecento dieci

A acca

La targa

Della mia automobile

Dove sto

Come tonno in scatola

Se non fosse

Per una buona musica

O un notiziario

Che mi cuce addosso

Il mondo

Due

Trentaquattro

Zero due

Il telefono della mia infanzia

Che sempre squilla

Nella memoria

Invano cerco quelle voci

Nessuno più risponde

Non c’è nessuno

All’altro capo del filo.

Trenta

Tre

Via Don Sturzo

Il numero

Del mio buen retiro

Privo di cure

Dove sempre ritorno fuggitivo

A ritemprarmi

Quattro

Undici

Appena chiusi i cimiteri

E le funzioni dei Santi

I natali della mia compagna

Caro rimedio alla solitudine

Cui dedico ogni istante

Della mia giornata

Tre

Trentuno

Tre

Il numero

Dell’albo professionale

Una scia di lumaca

Sulla sabbia del tempo.

Queste le cifre. Invano cerco

L’algoritmo della mia esistenza

Che fugge verso l’orizzonte

Dove ogni numero si azzera.

Quell’anno finirono di edificare

La torre di Babele

E i poeti scrissero versi

Ciascuno nel suo linguaggio interiore

Inseguendo notturne visioni.

La Bellezza nutriva

Quella variegata schiera

Che intagliava parole

Con la purezza dei diamanti.

Ma la Bellezza è come la luna

Ha una faccia luminosa

Specchio del trascendente

E una faccia buia

Che a nessuno si mostra

Specchio dell’umano rancore.

Coloro che salirono

In cima alla torre

Raccontarono che demoni

Abitavano il cielo.

I loro canti paurosi

Straziavano l’aria

Lacerando i più intimi e segreti veli.

In quel tempo

Furono scritti i grandi poemi

E le prime tragedie.

In quel tempo

L’animo umano così denudato

Mostrò il suo candore di plenilunio

E il suo peccaminoso mistero.

In quest’alba del mondo,

Mentre il cielo si scioglie nel mare

E nella terra il mare in pigre onde

E col maturare del giorno

Tutto sembra mescolarsi,

Fatto di nebbia e sale

Di gioia e desiderio

Evaporo nell’aria.

Su questa poca polvere grigia

Che rimane

Scrivi il mio nome:

Io sono Adone dalle membra leggiadre.

Sono luce e calore

Sono fiamma che sale

Fino ai più remoti cerchi del cielo,

Arco teso, dardo scagliato

Nelle vuote latebre dell’universo,

Silenzioso specchio, testimone

Di fatue esistenze.

Quando ogni fuoco sarà spento,

Sarò disperato rottame alla deriva

Sarò fredda cenere

Che l’alito nero della notte

Ha disperso.

Su questa poca polvere grigia

Che rimane

Scrivi il mio nome:

Io sono Adone dalle membra leggiadre.

Il sole si leva ogni mattina

Sulle roventi rovine

Volge il suo occhio languido

Dov’è passato il furore,

Il vessillo dell’odio,

Sugli esseri umani dispersi.

Per ore il cannone ha percosso

La nera incudine della notte

Suscitando foschi bagliori.

Si udirono nella tenebra passare

I cingolati, i passi dei soldati

Le urla degli straziati.

Seguo pietre miliari insanguinate.

Dove sei Adone? Per cercarti

Ho scavato a mani nude

Sotto il catrame e i sassi

Fino al cuore della Terra.

Disperazione la mia inconsolabile.

Nel cristallo in cui vivevo,

Attraverso le sue azzurre trasparenze,

Ammiravo la magnificenza del mondo.

Quando il vitreo bozzolo fu infranto,

Mi avviai per la strada del bosco,

Farfalla o cerbiatto libero sui prati.

Passarono le orde barbariche,

Le migrazioni delle genti,

Guerre e carneficine,

Sofferenze che nessun verso,

Per quanto bagnato di pianto, sa dire.

Nel bosco crepitò la fiamma

E la polvere coperse le rovine.

Tutto morì e tutto si riedificò

Per morire ancora.

Di me nulla troverai:

Le radici sono morte

E i petali sono dispersi dal vento.

Ogni sembianza è sfiorita

In quest’autunno senza fine.

Il mio corpo è divenuto arida terra.

Mai più Bellezza abiterà il mondo.

Sono allegro in questo giorno che chiude l’anno

Della mia vita.

Non dico dopo quanti, perché enumerare i passati

Non porta allegria

E nemeno il futuro con la sua breve luce

Mi fa felice

Ho eliminato il tempo dal piccolo universo

Di questo giorno

Fatto d’incontri, di straordinarie visioni

D’improvvise emozioni:

Quella ragazzina, ad esempio, dagli occhi sognanti

Incuranti del mondo

Quel ragazzetto col cavallo dei pantaloni troppo basso

E la zazzera alla moicana

Quel viso spalmato di cioccolato con due biglie

Bianche negli occhi

E la vecchietta storta che passa il portone

Della chiesa.

Sono allegro anche se il sole scende sommesso

Tra i palazzi

E i suoni della strada si fanno più confusi

E profondi

E si accendono sui viali malinconici

I lampioni

La notte illune s’impossessa

Del mondo

E il tempo implacabile riprende

A contare i miei giorni.

Nel profondo cuore della notte

Neri palpiti

Di carni tumide e calde

Una sporca nebbia nel buio

Fauci masticanti

Ruminanti trangugianti

Melmosi veleni.

Così dalla materia bruta

Nacque la vita.

Immerso l’indice,

Primo cuoco,

Nella purulenta livida poltiglia,

Lui vide che era buona.

Il suono di orologi antichi

Attraverso l’oceano di silenzio

Costruirono il tempo.

Vento che spiri tra i rami dei tigli

Imperlati di teneri germogli

E porti il canto degli uccelli

Di balcone in balcone

E i profumi dei fiori

Alle narici viola degli insetti,

Che conosci il moto lento dei pensieri

Quando di notte si piegano confusi

Nel cavo buio del sonno.

Vento che gonfi vele

Che porti bianche ali sopra gli occhi,

Echi sommessi di lontane voci

Dietro le porte sigillate del tempo.

Nulla rimane sulla strada montana

Che all’impazzata percorri.  

Signore dello spazio

Le nubi che trascini dai più remoti orizzonti

Hanno pioggia gioiosa e infantili giochi

Malinconia di vaste solitudini.

Nel lurido grigiore di un mattino d’inverno,

Forse chiamato da un sogno,

Col passo appesantito dai pensieri:

Cupi presentimenti marinati

Nelle spezie delle ore notturne,

Discendo il viale dei Mille sotto i tigli

Incrostati di gelo,

Incurante dei suoni dei motori

Del friggere dei freni

Che graffiano l’aria

Del mondo che mi ringhia attorno.

Alla sosta dell’autobus rimango

In paziente, solitaria attesa.

Rosso e bruno leviatano

Partorito dal grembo della nebbia

Nel tiepido ventre mi raccoglie

In compagnia di grigi, funesti demoni

Tossenti, esalanti virus influenzali,

Salmodianti misteriose litanie.

Mi guardano sottecchi, amicanti,

Per associarmi ai loro mesti canti

Ma il mio mondo è su un’altra sfera

Che ruota solitaria nel buio e nella luce.

Cimiteriale profumo di rose antiche,

Fragranza di caffè, di pane.

L’ombra del sapere si diffonde:

I suoi foschi tentacoli traspaiono

Al fondo melmoso del lago

Violetto e bruno d’inchiostri.

“Non misurare il volo delle tortore

La levigata scapola dell’agnello

Il fondo del bicchiere. Alla fine del viaggio

Potrai sfogliare il libro del destino”.

Così parlò il mio nocchiero

Manovrando la grande ruota.

Sobbalzo alla fermata dell’ospedaletto:

Dai cancelli le grida di antiche sofferenze.

Lo spaccio sotto i portici, i mercanti

Cacciati dal tempio.

Chiesa dell’Annunziata: dietro il portone chiuso

Gli ermetici riti del buio e del silenzio.

Al ponte di mezzo mi dice il conducente

Con voce roca incrostata di ruggine:

“Grida che sei di Dio, ripeti sempre

Che appartieni a Dio, se no ti perderai

Sulle rive del fiume, smemorato per sempre”.

Il fiume è secco, solo le nutrie e i corvi

E qualche specchio d’acqua rabbrividente.

Grido: “Appartengo a Dio, io son di Dio!”.

Dai piedi del ponte neri vapori

Si aggrappano con furia ai parapetti.

Ripeto disperato: “Appartengo a Dio!”.

Le loro mani attraverso i vetri

Afferrano i compagni di ventura

Strappandoli ai sedili,

Fumo anch’essi divenuti

Come tutto sembra essere il mondo.

“Non torneranno, dice il mio nocchiero,

Grigi vapori portati dalla corrente,

Si spegneranno in mare”.

Via Mazzini, nei grandi magazzini

Entrano ed escono azzurre ombre

Utopica fiumana di diffuso benessere.

Geme nel buio dei vicoli la nera

Ragna di povertà, tracima

Nelle strade del centro.

L’autobus è vuoto,

Siamo rimasti io e l’autista soli.

Una luce, piazza Garibaldi

Preferito giaciglio del sole.

“Per via della Repubblica non farò fermate

So che hai fretta d’arrivare”.

“D’arrivare dove?” mi domando,

forse domando a lui.

Quando saremo in Barriera Repubblica

Mi fermerò senza guardarti

E muto tu discendi,

Bevi l’acqua della fontana,

Non voltarti indietro

E’ la strada del ritorno

Un sentiero di selvaggia foresta.

Bagno la fronte con l’acqua della fonte,

Ne bevo dal palmo della mano.

Intorno a me un dolce scampanio

Di lontani campanili.

Nella nebbia che si dirada,

Un cerchio di ombre luminose,

Sento le loro voci, le vedo attorno a me:

Benedetta, felice schizofrenia.

Hanno l’aspetto familiare dell’infanzia

Come mi fosse caduto dalle spalle

Il peso degli anni.

“Vieni con noi” mi dice una voce,

Voce dolcissima di madre

E gli occhi miti di mio padre

Mi sorridono dietro le lenti spesse.

“Siamo con te da sempre,

Ma tu non puoi vederci”.

E tanti amici avevo attorno

E parenti che mi furono cari.

M’incamminai con loro.

L’arco di San Lazzaro

Svettava nella nebbia.

“Fermati ora!”

La voce di mia madre

Divenuta imperiosa:

Una donnina esile e mite

Eppure così autorevole.

Aveva in mano una benda nera,

Me la strinse sugli occhi.

Mi avvolse una notte carica di stelle.

“Ecco Omero, mi disse,

D’ora in poi avrai solo

Le immagini della tua mente.

Andrai di piazza in piazza,

Appenderai i tuoi sogni

Ai muri delle strade.

Diranno che sei Nessuno

Che non sei mai vissuto”.

Piangeva lenti singhiozzi

E mio padre teneramente

 La strinse tra le braccia.

Dietro la densa cortina di nubi

Siete voi amici della giovinezza

Confusi nell’azzurro.

Piove un grigiore umido

Nei rivoli d’acqua dei tombini

E’ discesa la sera.

Nella calma fiumana

Dove tutte le cose sono discese

Si aprirà questo azzurro.

Sarà il vostro viso ridente a confortarci

La vostra polvere

Nascosta dentro i marmi,

Le vostre voci

Tra gli abeti e i pini

Nel profumo delle rose antiche.

Ho comprato un galletto

Dorato e piatto

Impudicamente con le cosce aperte

Senza zampe né testa.

Ho in casa una bottiglia di lambrusco

E una di latte. Mi sono detto:

“Per due giorni resisto”.

Mi sono seduto in cucina

Volevo essere solo con me stesso

Ripercorrere il tempo

Ravvivare la brace

Sotto la sua cenere nascosta.

Ho chiamato i ricordi

Questi servi malvagi e sfuggenti

Di cui non mi posso fidare.

Lunedì

Incomincia la vita

Si aprono nel pianto

Gli occhi della città

Spalancati balconi

Al dolore e alla fatica

Né basteranno a consolarli

 Le carezze del mattino.

Dentro la luce a neon

Il cielo non esiste

Nell’orologio digitale

L’ora prigioniera

Faticosamente trascina

Ai piedi le catene

Martedì

Mi levo all’alba

Il cielo è grigio

Come il mio umore

Sulla rotatoria è cominciato

L’insensato carosello dei motori

Una lama di sole tra i palazzi

Ha trafitto i vapori della notte

Comincia a battere

Il cuore folle della città.

Mercoledì

Davanti a un caffè

Tutti i problemi

Che la notte ingigantiva

Son divenuti nani:

Problemi insolubili,

Facili soluzioni

Si siedono al tavolo sorridenti

Ingollano biscotti al cioccolato

Sorseggiando un caffè fragrante

Giovedì

Nell’ora che precede l’alba

Il silenzio è perfetto

Forse hanno legato le campane

Ristagna nel cervello

Il murmure dei sogni

Faticoso commiato

Al tepore del letto.

Sono all’apice delle possibilità

Si avvera in me la predizione

“Uomo dominerai il mondo!”

A metà settimana

Anche questo è possibile:

Sono sveglio, tonico, entusiasta!

Venerdì

La notte ha gli occhi dei morti

Che ti guardano seri

Lo spazio è un campo fangoso

Il tempo una pioggia di cenere

Che copre ogni cosa.

Le trombe asfittiche dell’alba

Annunciano il giorno

Un giorno spossato demente

Trascinato per strade

Che portano ai confini del mondo

Ma per quanto andrai

Non potrai uscire da questo universo.

Mi dimeno, sono un uccello in gabbia

Che sogna il cielo

Ma il cielo non è che una gabbia più grande.

 Sabato

Disconnesso

Forse mi ricarico

È un processo lungo

E periglioso

Non privo di sofferenza

Entro nell’arazzo del mattino

Sono quel poverino pensieroso

Che procede lento

Incurante delle vetrine

E della gente

Nessuno si cura di me:

Se non fosse per le telecamere

Di sorveglianza

Passerei come un fantasma

Inconsistente.

La mano nella tasca

Il bancomat tra le dita

E la corrente della vita

Che percorre il cervello.

Domenica

Un calice di Francia Corta

Al bar, o un cappuccino:

Sulla schiuma natanti  

Grani di cacao

Dolce e amaro

Tutto è perfetto

Scorre la vita in pace

Sotto il sereno.

Si consuma la candela

Cade la cera sul piatto

Si spenga la fiammella

Quando sarà l’ora

Sia buio in cielo, in terra

E ovunque.

Gli stornelli che danzano nell’aria

Di questo autunno mite

Ti portano con loro

Sento nei loro canti la tua voce

Dall’alba viola fino al tramonto

Con loro voli felice

Per misteriosi percorsi d’aria

Lastricati di luce

Nei pleniluni d’ottobre

Dialoga il tuo sonno

Col sonno degli ulivi

Più non ricordi i cieli

Che hai veduto o sognato

Ora il tuo canto tace

Nella luce infantile dell’alba

Con occhi estranei ti osservo

I tuoi ulivi assetati

I prati bruciati e polverosi

L’arcana solitudine dei monti

I voli lamentosi dei gabbiani

Sulla scogliera

Non m’inganna l’insopportabile luce

Dei tuoi meriggi

Non ti appartengo

Scavando nell’anima ho trovato

Solo una fiamma che incenerisce i ricordi

Tutto di te è fredda cenere

Non c’è nostalgia né rimpianto

In questa luce che affonda nella notte.

Le dimensioni della coda

Sono enormi

E non solo in lunghezza,

Pure in larghezza

Perché nessuno sa stare

Ordinatamente in fila.

Gli addetti ai lavori

Hanno annunciato

Che la password

E’ smarrita

E navigheranno a vista

In vetusti schedari.

La coda scodinzola inquieta

Borbotta timide proteste

Tiepide ironie dialettali.

Estremità sempre vitale

Si disfa ogni sera

E rinasce al mattino

Davanti agli sportelli ancora chiusi.

Anagrafe, Pensione

Agenzia delle entrate

Ufficio di collocamento

Ente dell’energia, Catasto

Gigantesco leviatano dalle molteplici code

Bestia docile e macilenta

Tutti attendiamo che affoghi

Nell’oceano dei tuoi escrementi!

Il vento m’insegnò a volare

Sulle ali dell’aria

Sopra le tempeste.

Il bosco m’insegnò le sue parole:

Echi di voci pei sentieri d’ombra.

Ora so leggere e parlare.

La notte m’introdusse nei suoi misteri:

I sogni dove ritornano i morti.

Il giorno nella sua bellezza chiara.

Ma il dolore, il dolore soltanto,

Quello che umilia e piega

Mi ha insegnato a pregare.

“Ora Icaro, disse il padre,

vola tra le stelle,

Insegui le comete!”

Icaro, chiusi gli occhi,

Una brezza sottile gli sfiorò i capelli,

Credette, forse sognò di volare.

Destati

La notte sta chiudendo il suo serraglio

Fuori c’è luce accecante

Luce che chiede di penetrare

Nel tuo cranio

Di esplorare il cervello

Con la torcia di un ladro.

Destati

Fuori germogliano i rami

Dei tigli

E il cielo è un grande occhio azzurro

Che ti scruta

Cercando l’anima

Nella tana del cuore.

Destati

La notte ha riposto nella credenza

I vecchi rosoli

i bicchieri

Del servizio buono

I sogni.

Fuori bianche farfalle si cercano,

Dolci le note di una canzone

E giovani piedi vanno per le strade.

Dalla cima della torre cui mi lega

Un grandissimo spirito, un poeta

Col cuore colmo di gratitudine ammiravo

I prati fioriti a me dintorno

Con gioia le feste del villaggio

Il passo lento delle stagioni

Sulle chiome del bosco

Le bianche vele delle ore serene

Corteggiate dai canti delle tortore

Dai voli azzurri degli aironi

Con trepidazione la sublime

L'ira delle tempeste

Così simile all’ira degli dei.

Attorno gioia serenità soltanto.

Ma una notte

La più lunga nei miei ricordi

Risuonò minaccioso

Il battere di martelli

Il ronzare di trapani

Lo strepitare di legni e di sterpaglie

Divorati dal fuoco

Un suono di catene

Urla e lamenti.

All’alba i caterpillar

Spazzarono via il villaggio

Le morte querce annerite

Dalla notturna furia.

 In quello sterile grigio deserto

Sorsero torri e nuove cattedrali

D’acciaio e di cristallo

Fosca diabolica magia.

Splendevano i roghi nella notte buia

Esalanti fetore d’umani arrosti

E le urla dei torturati

Empivano il cielo di spetri.

Ben serrati gli occhi

Gli orecchi tappati con la cera

Dell’unica candela

Sul mio giaciglio delle notti insonni

Innalzo suppliche e preghiere

Al Dio che non conosco

Ma quelle orribili voci  

Penetrano nel cervello

Tramutandosi in spaventosi incubi.

Sono svaniti i paesaggi sereni

Sparito il bosco

Le nenie della sera dal villaggio.

Ora ai piedi dei palazzi

Sotto la nebbia o il sole

Marcia in fila un popolo di schiavi

Cartelle e borse in mano

Vanno come inseguendo un sogno.

Invano grido loro di svegliarsi

Nessuno ode la mia voce

Nemmeno

Il tintinnio lugubre delle loro catene.

L’esercito dei demoni ha posato

Le scale alle pareti

presto saranno in cima.

I servi hanno apparecchiato

La catasta di legna.

Sarò io il prossimo arrostito

Al notturno banchetto.

Il carillon si è rotto

Di Natale

I bambini giocano alla guerra

Fucili e bambole

Luci di candele

Di mine, di traccianti nell’aria

Troppe stelle nel cielo

Troppe comete.

Nessuno può sapere dove è nato

Il Redentore del mondo

Sono questi i pastori

Spiaggiati sulla riva di un sogno

Sogno di pace, di libertà

Di umana dignità

Soltanto un sogno.

Un pensiero stanotte,

Una gazza ladra,

S’è posata sulla mia mente

E mi ha rubato il nero

Seme del sonno.

In altri tempi

Erano gaie farfalle

I pensieri notturni.

Ho sognato, immaginato che,

Sopra le nuvole, il cielo

Fosse un’azzurra ampolla di cristallo

E noi dentro, insetti da esperimento

Abbarbicati a questo globo,

Mite gregge, rapinoso branco

Pronti all’amore e all’odio.

Figli di Abele e di Caino

Ho lasciato il letto.

Di sotto il balcone

Si udiva un parlottare:

Litigi d’innamorati.

Il disperato urlo

Di un’ambulanza all’orizzonte,

Un brulicare microbico di motori

Lungo il fiume, sui viali.

La notte era buia

Se non per qualche luce insonne

Alle finestre

Per qualche neon sulla strada.

Poi la coltre di nuvole s’è rotta

E sono comparse le stelle.

Ho atteso l’alba in una veglia

D’amore per questo mondo fragile.

Spariranno i palazzi, le città

Spariranno i giardini, i prati

Le strade porteranno

Da nessuna parte

Spariranno i boschi e le montagne

Il suono del mare

Il canto dei gabbiani.

Altra voce nella mente

Che si dissolve

Tra le macerie del tempo,

Grido feroce alla volta del cielo,

Ma non ci sarà più cielo

Né altre dimore degli astri

Non ci sarà stella polare

Alba tramonto.

Lo Spirito empirà quel vuoto.

L’Amore che tanto ci fa soffrire

E gioire, che ci lega

A questo mondo d’immagini

E’ tutto ciò che rimane

Alla fine.

Ora il mio cuore riposa

Nell’alba azzurra

Vestita di muschio

Parole di vento le sue

Di campane lontane

Nel brusio del risveglio

Nell’ora più chiara

Le immagini fosche che il buio

fabbricava angosciose

Si sono dissolte

Brandelli di un’altra esistenza

Di chimerica luce

Ritorna a pulsare la vita

Con il sangue sotto la pelle

Di passione e bellezza

Ma il cuore è fermo

Immobile e muto

Sotto la volta splendente del cielo

Solitario cuore

Al cospetto di un Dio

Avido d’amore

Io piangevo

Palazzi esplodevano nel buio

Di quella che fu la mia città

Nere serpi sibilanti

Cadevano nell’aria

Torce umane correvano sui viali

Orribilmente accese

La gola in fiamme della notte

Urlava all’orizzonte

Io gridavo

Un silenzio assordante

Copriva la mia voce.

Ognuno va per le vie sonore

All’ombra e al sole dei palazzi

Chiuso nei suoi pensieri

Portando la sua anima bianca e nera

I suoi colori dell’amore e dell’angoscia.

Il suono lento di un corno

Sonda l’abissale silenzio

Chiamando all’impossibile risveglio

Da lontane rive un vento s’è levato

Dove la lingua del mare consuma la scogliera

Il corpo nudo e freddo della roccia

Cerca strade diverse tra gli oleandri fioriti

Il vento s’è levato tra gli ulivi

Ha sfiorato Il viso screpolato della terra

I suoi occhi impolverati e limpidi

Che guardano le nuvole passare

Ognuno va per i sentieri impervi

Portando il peso dei presentimenti

il tempo infinito dei ricordi

L’argilla fragile della sua anima

Le parole dello specchio

Io non so chi si cela dietro lo specchio

E detta parole roventi

Torce che si consumano nel buio

Chi battendo il metallo incandescente

Forgia lame di coltelli che resistono al tempo

Chi passeggia nell’ombra perenne del bosco

Dove nidificano gli animali notturni

E un tanfo si leva dalle morte radici

Io non so chi si cela dietro il sole

E spande irresistibile amore

Su questo mondo di vuote immagini

Tra le pieghe del libro un insetto rinsecchito

Ha letto e meditato le sue parole

Nel suo empireo dolcissimi voli

Inscenano aggraziate farfalle

Che nulla hanno letto e nulla sanno di lui.

Tra i capelli degli ulivi

Usignoli dell’aria

Cantano al sole nascente

Rosa e fiamma

Più alte delle torri saracene

Le ciminiere indossano

Le parrucche di zucchero filato

Sulle colline girano

Le pale del vento

Questa notte il cielo

Ha baciato la terra

E più di mille stelle

splendono sul prato

Ai piedi degli ulivi.

La coccinella che abita nel prato

Tra i fili d’erba e la lucertola

Che vive dentro i muri

In mezzo ai sassi

Tu che spadelli da mattina a sera

Nella cucina

Invidiate il volo della rondine

Gioioso e libero tra le grondaie

Ma più felice il falco pellegrino

Che ha fatto il nido in cima al campanile

Vicino al cielo  

Codice pin password

Numero che primo mi condusse

Nei labirinti fioriti della posta

Codice fiscale codice cliente

Catene che mi legano

Alla contemporaneità

Codice IBAN

Numero conto corrente

Della mia magra sopravvivenza

Carta velina intessuta di numeri

Dietro cui  muove

Specchiata immagine

Sui vetri deformanti del tramonto

E come d’aria si nutre e respira

Vibrazioni sottili

Che solo i suoi polmoni elettronici

Invisibili serici fili

Sanno interpretare.

Sonnolenza stasera,

Vibrazioni sottili dalla strada,

Il vaticanista piange sopra il calice,

L’orso bruno sbadiglia nella tana,

Sbadiglia il badilante di ghiaccio,

Il merlo affamato

Che zampetta sulla neve.

Suona organetto suona:

 La faccia della cattedrale

Si china sulla piazza

Terremoto!

Moto di terra, crollo

Di tutto.

Trasformazione del Tutto

In fumanti orripilanti macerie:

Braccia e gambe sotto,

Ossa spezzate, pance esplose.

Suona organetto suona,

La cattedrale ha avuto

Un profondo inchino sulla piazza,

Voli di colombi,

Sghignazza il falco pellegrino,

Il vaticanista raccoglie le lacrime

E si avvia vacillante

Al suo destino

Risplendono sui viali

I magnifici ori dell’autunno

Presto spogliati dagli spetri invernali

Noi piccoli uomini laboriosi

Presi dalla dolce malia della stagione

Cogliamo con mani avide

I preziosi doni del bosco

Risplendono sui viali

Le orifiamme  dell’autunno

Sull’azzurra lampada del cielo

Bianche falene trascorrono le nuvole

Calma e silenzio sull’acqua

Il martin pescatore

Scruta paziente il fondo

Noi piccoli uomini lebbrosi

Trasciniamo i piedi piagati

A lato dei fossi, nel fango, nello sterco

Letto di pallidi ranocchi

Sudario di foglie

Che il piede di genti accorrenti calpesta

Autunno dorato

Sei la quercia caduta

Che una torma d’insetti divora

Miliardi pullulavan punti neri

ricoprendomi il corpo d’escrementi

acidi corrosivi che crateri

scavavano profondi e pustolosi.

Esseri  truci, luridi, feroci                                 

i loro giochi eran violente lotte                           870

i loro amplessi erano stupri atroci.

Cari venite, cari dentro il cuore

nella stanza dai grigi pavimenti                         

lucidi e lindi scivolosi piani,

entrate al chiaro gelido splendore

luminescenti esseri di specchio.

Tu minuta leziosissima effigie

di scarlatti rubini incastonata

zaffiri neri misteriosi agli occhi                  

oro e smeraldo la tua carne dura                          880

d’avorio preziosissimo l'intarsio

della tua bocca benevola sempre,                     

siedi nel trono più vicino al sangue.

D’antichissimi culti sacri pali

accostatevi all’alba arborescente

novelle alture preparate al cuore

offerti in voto manti arabescati.

Oh reale corona, possente scettro

d'Alessandro il macedone conquista                         

deponete le insegne del successo                           890

nel favoloso scrigno d'alabastro.

L'ala vergine sfiora bianca aurora                     

di tesori ripiena la mia stanza.

Tra i peli del barbone mille insetti

fanno il nido, s'accoppiano felici

o infelici ribelli o brandelli

d'esistenze scoppiate, sminuzzate

trafitte dal dolore come spillo

schizzando sangue e verdastre budella.             

Vindici corvi scagliano aspre grida                          900

contro le nubi d'inchiostro alla prim'ora.

Dilagante armonia di luce piana                        

a fondersi con specchi d'acqua viva

di erutili vulcani; nella frana

gemente oscilla scintillante sciame

di vinosi lapilli dissepolti

dallo squarciato ventre dell'abisso.

Alba del mondo ricca di fermenti

così livida e scialba, così impura.               

Tu che prima in un antro concepisti                         910

con terribili grida nella notte

lasciando ai lupi la placenta in pasto,                 

sanguinolento misterioso cibo,

tu generosa fertile regina

accostati all'altare è pronto il rito.

Albeggiano sinistre luci in cielo

è l'ora stabilita al sacrificio.

Vaiolosa germinativa placca

agar cultura odiosa di tremendi                  

microbi virulenti orribilmente                                   920

di croste abominevoli coperta.

Si leva intorno come di preghiera               

un mesto lungo canto salmodiato

come di folla immensa radunata

nel nero vuoto spazio risonante

di terribili oscure litanie.

Dov'è l'infula candida, gli arredi?

Dove di sangue sete mai saziata

i sacri vasi il ferro ben temprato?                      

Sale nei gradi dell'alto silenzio                                    930

la corale preghiera attende forse

della vittima impura la venuta,                          

tace: tutto è presente, è pronto                  

già fiammeggia l'ara di pietra antica.                  

Com'è accogliente questo nero lito

materno grembo tiepido di sonno!

Bruno capretto o candido vitello

di fiori coronato procedente

dietro al corteo di vergini non vedo.                  

Tremanti piedi incerti di vegliardo                              940

logorato dal male e dal dolore

un volere mi spinge più potente                        

della paura sui ripidi gradini.

Vento risuona cavernosi anfratti

liuto leggero increspa nelle note

superfici impalpabili confini

perduti in fondo al suono all'infinito

traboccano crateri d'allegria

e pena ansiosa d'impaziente attesa                           

s'aprono porte cristalline vane                                    950

vertiginosi ponti erti nel vuoto

percorrono ogni dove inesistenti                       

abissi e piani e cieli e silenzi.

Prati di gialle morte margherite

Piegati girasoli oscure cifre

di cancellata memoria turbinano.

Candido astro di trasparenti veli

Altissimo pensiero trascorrente

Rapito in cielo misterioso e terso                      

La tua luce rischiari la mia notte                               960

Ardendo  per un attimo soltanto.

Andavo per antiche strade e piazze                          

lastricate di pietra dura e liscia

dal piede di molti secoli lisa

m'osservavano bianche cattedrali

dall'occhio nero spento dei rosoni.

Il ponte dei gioielli era deserto

sulla verde corrente, voluttuoso

implacabile un vento mi spingeva              

sull'erta buia tra alte mura muschiose.                       970

In fondo era la porta, il suo splendore.

Come di luna gelido candore                            

sparso per piani, d'aridi fotoni

mi sferza il corpo pioggia iridescente

sempre più fitta, sempre più violenta

sabbia abrasiva sopra la mia carne

bianca fiumana al sasso levigato.

Come neonato dalle dolci carni

tenere e lisce mi portava in mano              

un misterioso turbine materno                                  980

fresca luce effondendo come acqua

da polla inesauribile sorgiva.                             

Atomi attorno danzavano ovunque

con moti circolari definendo

fini corrispondenze melodie

dolcissime e segrete vorticando

nel vuoto luminoso etereo spazio.

Alla festa m'univo con vibranti

applausi e gioiose risa e canti e suoni,               

una folle allegria mi possedeva                                 990

trascinandomi ebbro prigioniero

al suo carro dorato incatenato.                         

Sfrecciavo in linea retta sempre più

dopo curvando e rallentando il moto.

Sentivo con piacevole dolore

la mia fisicità piano formarsi

diamantina indurirsi definirsi

nello spazio ricurvo risucchiato.

Innumeri nel lattescente albore                         

fiorivano corpi celesti stelle                                     1000

come ferite luminose fonti

genitrici di spasmi di dolore.                             

Cadevo in lente spire, finalmente

posso dire "cadevo verso il basso"

e mi s'avviluppava il nero cielo

sbiadendo a lato in un terso chiarore.

Un purissimo globo rilucente

emerso dalle tenebre più grande

ognora si faceva in sé ruotando                        

ed attraendomi nel suo lento moto.                         1010

Attorno a quel purissimo diamante

felice mi curvavo richiamato                            

da un oblioso sereno dolce canto.

All'acqua del ruscello si bagnava

le lunghissime braccia ed i capelli

sugl'omeri cadenti mollemente.

Il cicaleccio delle ancelle attorno

le faceva corona, si specchiava

l'azzurro dei suoi occhi nella fonte                             

dolcemente pensosi. La vertigine                              1020

d'insondabile abisso la rapiva

in un cielo di sogni adolescenti.

Dietro la sottile trina dell'erba

l'osservavo bellissima di luce

e neve soffice tutta intessuta

mentre un dolce sonno mi cadeva

sulle membra sfinite e la tempesta

del mio atroce destino si placava               

in un tacito pianto senza lacrime.               

Del mondo vacillò la sfera cava                                1030

una foschia diffusa dilatava

lo spazio luminoso all'infinito.

Sono fioriti i narcisi dell’alba

Picchiano ai vetri

con lunghe dita bianche e azzurre

Non ho memoria dei sogni

La nera fonte in cui si abbeveravano

Le loro diafane criniere

È svanita in un turbine di luce

Si è involata

Nell’aria tersa del giorno

Cappuccino e cornetto

Caffè con panna e cioccolato

Zucchero di canna

Luci soffuse anche in pieno giorno

Da lampade pendenti dal soffitto

E’ il mio rifugio, mi metto

In un tavolo appartato dietro una colonna

E leggo per ore un romanzo

O scrivo sul computer

Giro per internet

In cerca di poesie

Mentre sui vetri si dipinge la sera.

Una voce suadente avverte

Che il villaggio sta per chiudere i cancelli

I camerieri ritirano dai tavoli

Gli ultimi bicchieri

Mi sorridono quasi per scusarsi

Che devono farmi sloggiare

Chiamo al cellulare

Lei mai sazia di vetrine

Di oggetti, di abiti, di cose

Di occasioni in liquidazione.

Miliardi pullulavan punti neri

ricoprendomi il corpo d’escrementi

acidi corrosivi che crateri

scavavano profondi e pustolosi.

Esseri  truci,luridi,feroci                                           

i loro giochi eran violente lotte                                  870

i loro amplessi erano stupri atroci.

Cari venite,cari dentro il cuore

nella stanza dai grigi pavimenti                                 

lucidi e lindi scivolosi piani,

entrate al chiaro gelido splendore

luminescenti esseri di specchio.

Tu minuta leziosissima effigge

di scarlatti rubini incastonata

zaffiri neri misteriosi agli occhi                         

oro e smeraldo la tua carne dura                                880

d’avorio preziosissimo l'intarsio

della tua bocca benevola sempre,                            

siedi nel trono più vicino al sangue.

D’antichissimi culti sacri pali

accostatevi all’alba arborescente

novelle alture preparate al cuore

offerti in voto manti arabescati.

Oh reale corona,possente scettro

d'Alessandro il macedone conquista                                 

deponete l'insegne del successo                                    890

nel favoloso scrigno d'alabastro.

L'ala vergine sfiora bianca aurora                            

di tesori ripiena la mia stanza.

Tra i peli del barbone mille insetti

fanno il nido,s'accovano felici

o infelici ribelli o brandelli

d'esistenze scoppiate,sminuzzate

trafitte dal dolore come spillo

schizzando sangue e verdastre budella.                    

Vindici corvi scagliano aspre grida                                 900

contro le nubi d'inchiostro alla prim'ora.

Dilagante armonia di luce piana                               

a fondersi con specchi d'acqua viva

d'erutili vulcani; nella frana

gemente oscilla scintillante sciame

di vinosi lapilli dissepolti

dallo squarciato ventre dell'abisso.

Alba del mondo ricca di fermenti

così livida e scialba,così impura.            

Tu che prima in un antro concepisti                                910

con terribili grida nella notte

lasciando ai lupi la placenta in pasto,                       

sanguinolento misterioso cibo,

tu generosa fertile regina

accostati all'altare è pronto il rito.

Albeggiano sinistre luci in cielo

è l'ora stabilita al sacrificio.

Vaiolosa germinativa placca

agarcultura odiosa di tremendi                        

microbi virulenti orribilmente                                          920

di croste abominevoli coperta.

Si leva intorno come di preghiera                    

un mesto lungo canto salmodiato

come di folla immensa radunata

nel nero vuoto spazio risonante

di terribili oscure litanie.

Dov'è l'infula candida,gli arredi?

Dove di sangue sete mai saziata

i sacri vasi il ferro ben temprato?                             

Sale nei gradi dell'alto silenzio                                           930

la corale preghiera attende forse

della vittima impura la venuta,                                  

tace: tutto è presente,è pronto                        

già fiammeggia l'ara di pietra antica.                         

Com'è accogliente questo nero lito

materno grembo tiepido di sonno!

Bruno capretto o candido vitello

di fiori coronato procedente

dietro al corteo di vergini non vedo.                        

Tremanti piedi incerti di vegliardo                                      940

logorato dal male e dal dolore

un volere mi spinge più potente                               

della paura sui ripidi gradini.

Vento risuona cavernosi anfratti

liuto leggero increspa nelle note

superfici impalpabili confini

perduti in fondo al suono all'infinito

traboccano crateri d'allegria

e pena ansiosa d'impaziente attesa                           

s'aprono porte cristalline vane                                           950

vertiginosi ponti erti nel vuoto

percorrono ogni dove inesistenti                              

abissi e piani e cieli e silenzi.

Prati di gialle morte margherite

Piegati girasoli oscure cifre

di cancellata memoria turbinano.

Il viaggio continua. Credevo fosse un’enorme fatica scrivere in endecasillabi, assuefatto come sono all’uso del verso libero. Invece la misura impostami ha funzionato da argine. Prodigiosamente, il senso stesso dell’opera ne è stato influenzato. Alla fine fu un divertimento contare le sillabe e disporre le parole in modo che gli accenti fossero giusti (non sempre giusti, qualche zoppicamento è rimasto. Chiedo venia e invoco la musica Jazz come modello in certi passi) . Comunque il viaggio continua. Ogni viaggio è la metafora della vita e la vita ci conduce sempre, inevitabilmente, ai piedi della dimora della Morte, del re dei terrori, come la definisce la Bibbia. Giotto non può conoscere la morte perché è un essere meccanico e di qui la predizione del lungo viaggio perduto nello spazio per un tempo indefinito. A esorcizzare la Morte sorgono immagini di una fiera carnevalesca che si conclude con la sprezzante dissacrazione della riproduzione, della fonte della vita. Alcune scene qui rappresentate le ho vedute in un locale per soldati delle retrovie  in Vietnam.

Alla deriva in anossici sogni                                                 700

melliflui cieli grondanti miele

dolcissimi grassi densi di nero

dove si cela l’olio petrolioso.

Vagavo strappando gli untuosi veli

i sipari d’un teatro senza scena

per tortuosi sentieri di montagna

inseguendo un cappello di buffone

scampanellante lebbrosa ossessione.

Giungemmo dopo lungo inseguimento

alla vetta del monte ,sopra un piano                                          710

due colonne s’ergevano possenti

a sostenere un argenteo disco

sempre velato da bigi vapori.

Il cappello s’afflosciò al suo cospetto

come medusa evanescente al secco.

Un freddo raggio s’accese danzante

emettendo sul piatto informi suoni

come di vivo straziante tormento.

Da  una profonda lunga nota emersa

una voce si sparse opaca insegna                                               720

indifferente vuota emanazione

“Straniero che giungesti a questa corte

infrangendo i silenzi della selva

chinato il capo non fissare il raggio

non scrutare la gola irriverente

dove disfatti giacciono i cadaveri.

Qui i terrori hanno alta dimora

e tu ne conoscesti e pur del figlio

avesti prova del nostro signore.

Nella vetta più alta dei  pensieri                                               730

come rapace sui monti nevosi 

ha il suo nido tremendo nascosto.

Tutti i viventi ne conosceranno

il corpo gelido d’ermafrodito,

ma tu misero rudere vagante

nei deserti infiniti  non vedrai

le sue orbite vuote pur così simili

alla tue vecchie lamine disfatte

dove spira col vento siderale

l’implacabile sibilo del tempo.                                                  740

Viaggerai per mondi e mondi attraverso

nuvole di stelle, bianche galassie

roteanti maestose, volerai sopra

abissi immani al cui fondo la tempesta

scatena irosa la sua rabbia vana,

vedrai le stelle nascere e morire

per un tempo lunghissimo viandante

nel turbine del mondo senza pace”.

Sfilavano cineree ombre mute

trascinando nei madidi sudari                                                750

ciascuna il suo corpo putrefatto.

Nauseanti sporchi miasmi erano sparsi

nell'ammorbata luce della piana.

Uno stupore muto mi vinceva

vedendo quelle larve trasparenti

come fumi autunnali dai camini.

Il cappello risvegliò i sonagli

che stonati vibravano invasori

sarabanda sonora irriverente

di maledetto stupido buffone.                                               760

Da quelle note dissonanti sorta

una folla festante di bifolchi

d’ogni parte giungeva rumorosa.

"Se volete tentare la fortuna

nei bicchieri cercate la pallina”

giocatori verdi occhi di vetro

barbe untuose su labbra carnose

su banchi sporchi con esperte mani.

Dentro un cerchio imperfetto i lottatori

minacciosi gonfiavano avvinghiati                                          770

i bicipiti molli e i pettorali.

Ad una lunga tavola seduti

imbrattate le facce bestialmente

i mangiatori di spaghetti a gara.

“Concentrato di  salute in pastiglie!”

Urlava un dottorale bianco aspetto

“Di lunga vita lo sciroppo vendo!”

gridava ancora lo sgualcito camice

“Comprate il braccialetto del destino                                 

senza fatica ricchi diverrete”                                                  780

Le lunghe braccia affusolate e brune

mostrava una fanciulla ricoperte

di rameici bracciali “Comperate

il braccialetto del ricco destino!”

“Del passato e futuro l’indovino

state a sentire per pochi denari,

vi leggerà le carte e non sarete

delusi amanti sofferenti amici

mariti abbandonati cuori infranti”                    

“Non ridete del mago,t u buffone                                           790

sai cosa passa tra un asino e te?”

“Fatte largo, fatte passare, largo!

Non toccate le belle coccodè!”

“Arriva il nobile re dei goliardi”

“Via! non importunate con le vostre

miserabili questue non è tempo

questo di tristezza, cacciate quello

i suoi orribili neri moncherini

turbano della festa l’allegria!”                           

“L’amore dolce della carne canto                                             800

la siringa del piacere, la candida

polvere del male, il suo letale

bacio, canto l’amore avvelenato!”

“Sulla testa rompetegli la viola”

“ Che festa paesana che trionfo

della stupidità! Marchese andiamo

presto in carrozza presto andiamo via!”

“Fermatelo, ci scappa, voi là in fondo

prendete il menestrello” “Qui nessuno                     

è poeta” "Lasciatemi non sono io                                              810

un poeta, una volta soltanto ho scritto

trasportato dal sogno una poesia

per incantare il cuore d’una zingara

dal portamento fiero di regina.”

Oscillava la folla come piana

del mare al primo vento di tempesta

infrangendosi ai piedi d’un soppalco

di nero panno polveroso e lercio.

La gente attorno i lazzi più volgari                   

e urla e fischi lanciava al suonatore                                             820

che struggeva nel flauto incompetente

una vecchia lasciva melodia.

Come si tacque il musico un silenzio

improvviso si fece all’apparire

d’una fanciulla dai capelli d’oro

in un manto di porpora celate

le bianche membra e il busto fino ai piedi.

Disciolto il laccio che teneva avvinto

il morbido velluto sotto il mento                               

nel clamore stupito della folla                                                     830

si mostrò ignudo il corpo adolescente.

Al ritmo lento di tamburi e cembali

una danza aggraziata offriva i seni

floride nivee cime di cerbiatta

quindi seduta sul purpureo manto

come sangue versato di uno stupro

divaricate le anche, la vagina

di bionda filigrana trapuntata

aspirava ad un sigaro brunito                                   

rinfocolando rossa brace accesa                                                  840

ed emetteva nuvole di fumo.

Quindi introdotta una lunga trombetta

trasse flebili note come flauto

soffiato da una bocca  agonizzante.

Come da lungo sonno risvegliato

infranto l’incantesimo del canto

sorse un gigante incontro alla fanciulla.

Sulle potenti braccia sollevato

l’esile corpo candido di cera                             

quasi a sottrarla da vogliosi sguardi                                               850

tra i grugniti bavosi della folla

teneramente al petto la stringeva

cingendo i fianchi con le vaste mani                          

la penetrò tenendola sospesa

quindi adagiatala al suolo supina

con  ansimante foga la distese

finché contratti spasmodicamente

i forti glutei indietro si ritrasse

la bianca linfa seminando al suolo.                            

Come piastra rovente il nero assito                                               860

sfrigolando levava un denso fumo

che ogni cosa celava nel suo abbraccio

vasto di notte fonda e resisteva                        

a lungo ancora il bestiale ruggito.

Dentro di me fuori di me una voce

l’abissale  silenzio ricolmando

“Giotto,tu sei,bisbigliava,orribile

e poi un coro di voci ripeteva                                            580

“Giotto ascolta orribile,sei orribile!”

Poi di nuovo silenzio poi la lama

mi rigirava nella piaga ancora

con quella voce e m’inseguiva il coro

ed io fuggivo a nascondermi e niente

m’era riparo  “Orribile orribile

tutto lo spazio è pieno del tuo orrore

Giotto,Giotto!” S’affacciava ai miei vetri

nel vano desolato del mio cuore

ed il terrore che non conosce meta                                       590

né fonte si tramutava in follia.

Ardevo ora come corpo stellare

ora mi percorreva come ghiaccio

di brividi una mandria galoppante

“Basta!” gridavo”Lasciatemi in pace!”

Ma rimbombava la mia voce appena

per un istante nel silenzio nero

dove sottile,irridente quella voce

orrida idra si gonfiava e immane

con terribili fauci digrignanti                                                600

mi sputava sul viso il suo veleno.

Ormai prostrato l’ultima energia

consumavo in singhiozzi disperati

ma la voce tacque,si dileguò...

il pianto nella culla inconsolabile

nel silenzio oceanico il lamento

si spensero in lunghissimi marosi,

la memoria fu breve a cancellare

i momenti angosciosi,come piana

distesa del mare dove s’estinguono                                         610

le ultime scaglie dorate del giorno

e l’azzurro si tinge di tristezza

e alla deserta spiaggia fa ritorno

silenziosa la barca d’ombra gravida

e si posa l’ansia di reti stese

di ripiegate vele e a tutti il sonno

è abile a sanare le ferite

nell'ospedale provido del sogno.

Ma purtroppo fu breve la bonaccia

come una penna a sfera misteriose                                        620

nel vuoto spazio sillabe tracciando

un’asta aguzza d’improvviso apparve

contro di me puntando il suo monocolo.

L’angoscia dentro si vetrificava

nel mio cervello di ramate spire,

una macabra danza scatenata

mi volteggiava attorno e poi di nuovo

il selvaggio puntava la sua freccia

al condannato al palo di tortura .

Un gelido sudore m’imperlava                                             630

la grigia scorza ruvida d’amianto.

Con accecanti bagliori roteando

quello stile sottile mi sfiorava

solleticando la rabbrividente

lamiera,l’occhio scaltro mi scrutava

con la sua nera pupilla impietosa

a cogliere il momento più indifeso

della mia tremebonda guardia insonne.

Fu ai piedi del bianco muro dove

più s’addensa l’ora dell’alba rorida                                          640

al pianto delle croci estenuate

caddi riverso sulla terra grassa

impallidita nello spasmo arresa

i neri corvi inquieti del terrore

fuggirono dallo squarcio del petto

con assordante suono di campane.

La Speranza  che fugge il marmo chiuso

penetrò con il piombo nella fronte

devastando la rima di canzoni                                                 650

mai espresse da chitarra andalusa.

Fu dolce piano cedere la vita

col sangue ad altra linfa più profonda.

Potei sentire il canto di cortei

snodarsi alto nella luce diffusa

che non aveva sorgente né ombra

e un volo d’ali  sul  corpo disteso

strappandomi alla terra mi rapiva

in alto  verso l’azzurro mantello.

La volta impenetrabile del cielo                                                 660

squillava come immenso campanello

ad una porta invisibile chiusa

lunghissima l’attesa che uno squarcio

mostrasse oltre la densa cortina

il volto vero profondo del creato.

Ritornavo alla luce della  mente

da un lunghissimo buio silenzio

nel cuore il magma fuso della terra

bruciava urlando nello spazio muto

eruttavo con sibili e frastuono                                                     670

lavica bava d’amara saliva

roteavo astro folle di dolore

portandomi nel ventre il dolce frutto

 concepito d’amore nei segreti

malcelati sospiri  vanamente.

Lentamente cresceva il globo lucido

cristallo della vita prorompente

In quale scuro anfratto andrò a celare

la vergogna della  mia debolezza!

l’ombra del bosco l'umida caverna                                                680

non celeranno a lungo il mio rossore

presto un vagito romperà il silenzio

del guscio fragile errando per l’aria

di fiore in fiore bianca cavolaia

gaia del mio pudore incurante.

Quel vago lepidottero volava

nella luce del sole lussurioso

ed io inseguito dalla cruda voce

correvo ansante nella verde piana

pungolato da vespe inferocite.                                                      690

Ora mi cresce dentro con affanno

un lento rantolo di moribondo

occupa tutto lo spazio dei miei cavi

polmoni,le fessure,i più bui anfratti

gommosa fetida spugna mi riempie

soffocando ogni gemito spietata.

Non sfugge alcun lamento che non sia

gorgoglio sommesso come stagno

dove affoga la quercia coi suoi nidi.

Nell’ombra troppo piena di vento

Dopo una breve passeggiata

Sotto il sole troppo cocente e luminoso d’Aprile

Ci sediamo al più illustre e costoso ristorante.

Io ordino una pasta ai sapori di scoglio

Lei l’antipasto: “curiosità dello chef” e triglie in umido.

Io mangio con una certa avidità. Colpevolmente

Faccio del piatto biancheggiare il fondo

Lei assaggia le diverse “curiosità” che poi mi passa

Perché non le piacciono, causa l'intolleranza.

Pure la triglia non fa per lei:

Troppo condita, troppi sapori.

Guardo attraverso la vetrata

La superficie pallida del mare: ” Moto ondulatorio”

Parole esatte, mi dico,

per descrivere la nostra inesistenza.

Mi domanda perché sono pensieroso.  Rispondo

che mi dispiace che non le sia piaciuto niente.

Fruga nella borsetta.

Vi cava un paio di orecchini di latta che credeva smarriti

Li indossa felice e con la punta del mignolo

Gratta il fondo del rossetto esaurito

E lo strofina sulle labbra.

Mi ricorda quando le scrissi un piccolo verso:

“alla regina degli zingari”

Le chiome scapigliate delle onde

Sfarfallano ai piedi degli scogli

Si distendono sensuali e pigre sulla sabbia.

Ecco l’immagine giusta per descrivere

Il nostro breve apparire nell’esistenza!

Il Male non si manifesta soltanto con le guerre e le stragi efferate che segnano la storia dell’Uomo, ma nel materialismo opulento, nel disprezzo della vita, che portano alla droga, all’uso aberrante della scienza, e in particolare della scienza medica. Tuttavia pure nella più assoluta solitudine nascono nuovi affetti, una nuova vita, il pensiero, il sospetto che un Dio esista e guidi i nostri passi, che il Libero Arbitrio si sposi con la Predestinazione in un incomprensibile, inestricabile intreccio.

Sui miei cristalli si specchiano i voli

arditi delle rondini, le nuvole

gli aeroplani, i fuochi dei tramonti

le migrazioni degli astri, degli uccelli

le cascate di perle profumate

rosati marmi, i tavoli imbanditi

dove insaziabili gole bramose                                    470

rospi, trichechi lucidi di grasso                         

consumano leccornie zuccherate.

Non più alla fonte placida l’immagine

m’attira d’invincibile malia

nella calura del meriggio estivo

o al raggio puro del bianco plenilunio.

Qui sirene vetrine splendidi ori

restituiscono immagini superbe

fasti ingordi di re sardanapali

Pure il danaro ha i suoi sacrati templi                       480

in vette irraggiungibili in segrete                               

cave di bianca luce e ferree grate.

Le sue vittime in carcere sospirano

la libertà carissima perduta

camminano dementi ebbri di droga

nei viali sfilacciati della sera

giacciono arresi fiori calpestati

nella notte sull’erba  profumata

Are novelle erette al sacrificio

sotto gli occhi vibranti delle lampade                        490

tra asettiche mura e freddi acciai

nella mia scienza imbecilli fidenti

sacerdoti d’azzurro paludati

traggono esangui povere vittime

da gravidi uteri mentre io assaporo

il dolce strazio della carne tenera

non ancora formata, quella vita

prepotente recisa e buia gioia

m’invade di perfidia in questa notte.

Beffardo destino che m’esiliasti                                  500

in questo niente in me stesso riverso                       

in ira e strazio di memorie atroci

a riandare per sempre morte lusinghe

a creare spazi  accesi di ricordi

a pullulare di volti che il tempo

ha reso vuoti specchi minacciosi.

Mi chino piano sulle antenne irsute

spiaccico il ventre freddo la cintura

da bulloni ben fissa lo sportello

dove una ruggine  inerte e rasposa                               510

escara acre d’antiche ossidazioni                              

ha scavato profondi precipizi

scopro nascoste grigioline spore

dormienti placide nel fondo, tremo

al ricordo commosso del piacere

se fossi umano scioccamente un pianto

righerebbe sommesso i miei cristalli.

Strofino coi sensori le lamiere

così riscaldo il rugginoso letto

quasi una culla soffice di grano                                             520

una nuvola azzurra di vapore

dai corpicini addormentati esala

avvolgendoli di soave tepore.

Oh meraviglia vivono si muovono

s’ergono nei primi passi insicuri

sotto la volta celeste dei vagiti

dei trilli, dei gioiosi vocalizzi.

Mi sembrano felici i loro giochi:

si rincorrono allegri si nascondono

si trovano, s’abbracciano festosi                                530

distesi dormono al fondo dei pori

buie caverne. Nel sonno dolcemente

li accarezzo sfiorandoli piano

loro sotto le palpebre sorridono.

Li osservo a volte abbarbicati quando

risuonano le stanze di sospiri.

Erano il mio gioco, la mia compagnia

quasi scordavo il silenzio profondo

che m’assediava orribile reietto

la follia del rabbioso vaneggiare                                540

quando spenta oramai ogni speranza

la nera nube della solitudine

m'avvolgeva di tenebra tremenda.

Misuravo la crescita dei corpi

il sano rapido moltiplicare

e quale più bello, quale più forte

quale d’animo più buono e gentile.

Per certi segni intuivo che da alcuni

la mia presenza a volte era sentita

quando sazi dei giochi spensierati                             550

in cima ad un dirupo pensierosi

l’orizzonte ricurvo interrogavano

o se alcuno vegliando nel  silenzio

il sonno greve dei compagni  udiva

dei transistori il tremulo fruscio

come foglie di lamine sottili

mosse dal vento e par di udire un dio

nelle profonde cavità del cuore.

Come potevo mai comunicare

mi divorava una cocente voglia                                 560

d’esprimere il dolore, la dolcezza

a questa mia insperata compagnia

i ricordi premevano impazienti

come sbiaditi affreschi ridonati

ai vividi colori del passato.

Era un ermo desolato colle

non meta ambita di scalate ardite

tornito e franoso arido di sassi.

Alla sua cima si spingeva un piccolo

forse di tutti il più debole e mite                                 570

schivo dai giochi frivoli, pensoso

si soffermava a lungo e negli aperti

spazi effondeva sospirosi accenti.

A lui che l’Universo interminato

cantava con dolcissimi lamenti

confidavo la mia malinconia.

Sono un’immagine sullo specchio

Un miraggio nel cielo

Non so quale Inconoscibile

Sia dietro allo strano fenomeno

Che io sono.

Ma quando di notte

Spengo la luce

Lo specchio è vuoto

Il cielo è vuoto

Solo il silenzio si colma di parole

Voci che ho amato

Che ancora sono capaci di commuovermi

E sono in loro il primo

E l’ultimo degli uomini.

Sono arrivato al punto estremo.

Sul nero assito del palcoscenico,

gechi grigi vestiti di stracci,

sfilano i miei giorni

lasciando minuti escrementi,

gli occhi smarriti

in una farsa che non riconosco.

Il punto estremo è la luce,

oltre di esso il buio.

Raccolgo il moccolo fumigante

per sospingerlo più avanti

ma la notte è fonda

trascorrono funamboli fotoni

a schiantarsi nel nulla,

Il buio è tenace.

Inutile domandare un condono

Questo è l’esistere che rimane

Tra il lamento dei merli

E il canto delle rane

In fondo al botro.

Vorrei essere sulla spiaggia

Dove la gente spoglia nella luce

Chiude gli occhi stanca

D’azzurrità marina.

Scheletrini innalzano torri di sabbia

Con secchielli e formelle

Cuoricini malati si spengono

Sul far della sera.

Solo ora ti accorgi

Che le lunghe strade non portano

Dove tu volevi

Mentre il fiume degli anni

Ti rubava l’aurora

E tu sedevi sulla soglia

A intrecciare pensieri

La coscienza individuale e collettiva della civiltà occidentale, per quanto si adoperi a superare, dimenticare, non può liberarsi dal rimorso per le immani catastrofi che hanno insanguinato il Novecento. La memoria non può cancellare le guerre, le stragi di milioni di esseri innocenti dove alla stolida ambizione di generali e guerrafondai si mischiavano in un mixer esplosivo la follia di dittatori e la stoltezza di uomini politici.

I versi in latino sono leggibili nei due sensi, da destra a sinistra e da sinistra a destra. Nel medioevo si credeva fossero dettati da Satana in persona.  Ora servono a evocare il demoniaco che si cela nell’opera umana.

“Io generale presi la collina

in un mattino di furiosa pioggia,                                           380

i miei soldati come topi a frotte                        

lasciavano le tane di fanghiglia.

Quanti son morti sotto la mitraglia

insozzando la terra di ventriglia

avranno onore e lapide e medaglia

a me  un comando di maggior prestigio

forse un governo in pace o un ministero.

Patrii confini , Alpi, rosse correnti

fragorose di sangue, cimiteri

d’elmi forati , lapidi perdute                                                     390

dove fiorisce timido lo spino

seppelliste il valore e la ferocia”      

“Sento i miei baffi d’istrice vibrare

aghi di ghiaccio sul labbro rappresi.

La nuda fredda steppa fu fatale

sempre ai colleghi miei predecessori.

Anche il Francese che lasciò l’impronta

nella gelata mota della piana

non mi fu di consiglio a miglior sorte.

Io che con matematico disegno                                               400

volevo liberare l’universo

da quella bruta razza d’animali

e condussi spogliate le gazzelle                         

ai neri forni, ai densi fumi eterni

che ingrigivano il cielo tristemente

resistetti fino all’ultima casa

all’ultimo bambino per me armato”

“Quale mandria condussi incatenata                             

per miglia e miglia d’innevate dune.                                          

Quanti affidai ai venti siberiani                                           410                                                                                                                                                     

perché ne cancellassero ogni traccia.

Quando sfiniti dal cammino, esausti

si piegavano al suolo senza fiato                      

come giumenti al giogo dell’aratro.

Mia Rush come il lamento delle gru

Somiglia al pianto fermo delle madri.

La pietà delle icone è perduta

nel fondo buio di sabbie paludose.

Quanti nella demenza dei tormenti

non conobbero il padre né il fratello!                                           420

Nell'ebbrezza del sangue la paura                    

s’insinuava come una larva insonne

rendendo più feroce la follia”

“Gli scienziati mi avevano avvertito,

non era una palla di cioccolato

non un fungo del prato, un ombrello

che le signore portano sui viali

a passeggio per riparo dal sole.                        

A Washington brindai quella mattina

all’esito felice della guerra.                                                         430   

Non mi turbava il sonno la visione                        

di quei visi nipponici sbiaditi

esplodere in coriandoli di  carne.

Da quel giorno cadde una pace fredda

come neve sul campo di battaglia”.

“Sono nata in un hangar del deserto

nel segreto fu il mio concepimento

dietro le siepi di filo spinato.                                      

Ricordo il giorno dell'esperimento

sotto il sole polveroso e cocente                                                 440

i loro sguardi attoniti la mia                              

smisurata felicità mostrando

l’infinita potenza, l’assoluta

libertà di trascorrere nel cielo

con un volo infuocato di gabbiani.

Ricordo una città come le altre

i palazzi di pietra le fontane

fabbriche grigie fumanti officine

periferie di case diradanti

nella verde campagna contadina                                                450          

tanto azzurro sopra di me e di sotto.                        

Non potei trattenere la fissione

era un immenso orgasmo primordiale

che strappa le lenzuola, abbatte i muri

urlo nei cieli perfidi di lino

nei paradisi di bollenti nubi

scarlatti laghi amari di veleno.

Dietro di sé lasciò desolazione

e una morte invisibile nell’ aria”

In girum imus nocte tenebrosa                                                  460

la mia voce di bronzee risonanze            

sentore di cantina nel mio cuore

et consumimur igni nera stella.

Pure oggi come ogni mattina

Ho spalmato la crema sul viso

Ho domandato a quel mascherone

Bianco e grigio che porta i miei occhi

Se aveva voglia d’iniziare a vivere

Una luce al limone sfiorito

Sfiorava lieve e tacita lo specchio

La lametta sapiente scivolava

Su ogni asperità ben conosciuta

Un raschietto grattava la parete

Di fuori del palazzo

E' cominciata così la giornata.

L’orologio digitale

Che era defunto

Il quadrante sbiadito

Come l’occhio di un morto

Si è messo all’improvviso a funzionare

Nenia lamento la sua voce

A contare le ore e i minuti

Di questo giorno nevoso

Nel grigiore del gelo

E’ risuscitato

Non so per quanto avrà a durare

La sua magra esistenza

Fatta di cifre effimere

Di questa neve sporca

Di questa immensa clessidra

Che goccia a goccia cade

Frantumandosi sulle strade

Domani già nessuno si ricorda.

La meccanica quantistica afferma che anche nel vuoto più spinto si formano particelle virtuali che si annichiliscono istantaneamente. Così nella più profonda disperazione nascono speranze e sogni. Il nostro spirito, come un corpo che viaggi a una velocità prossima a quella della luce, diviene informe, come la materia, si disperde in un’onda. Solo la memoria misteriosa della specie, forse scolpita nel DNA, ci può ridonare coscienza di noi stessi.

Le finissime polveri vestigia

del sistema solare che velavano

i puri cristalli ancora intatti

ora finestre ad un cieco paesaggio       

cominciarono a dissiparsi e chiaro

si rivelò accanto al mio il viso

della notte profonda di quel vuoto

ove sorte dal Nulla all'improvviso

particelle virtuali per un attimo                                           240

vibravano dal Nulla riassorbite.

In quel giardino d'effimeri fiori                

senza colore e profumo avanzavo

gli occhi impietriti fissi sulla danza

ebra e demente di quei fuochi fatui

d'uno spetrale immenso cimitero.

"Ancora, mi dicevo, non è il Nulla

se nel vuoto compaiono increspando

la superficie dello spazio tempo

che si viene ognora rinnovando                                          250

bollicine isolate o rada schiuma

o sciami attratti dalle mie lamiere,

ancora non è il Nulla" E mi stringeva

un'angoscia mortale fredda e dura.

Sentivo il mio corpo disgregarsi

spargersi nello spazio come onda

d'un oceano infinito senza fondo.

Libera informe bruta materia

in un mondo precario trasmutabile.

Una luce sbiadiva l'orizzonte                                     

in fondo al cielo vuoto, quella lampada                     260          

inseguivo lontanissima e fioca.

Non so da quale Primo Fuoco accesa

da quale folle mano trascinata

nella sua corsa, eppure la speranza

di raggiungerla ancora di posare

sul bianco grembo le tremanti mani

d'interrogare il suo muto sorriso

mi tormentava ed inebriava insieme.

La radiazione s’era fatta debole             

fino a cessare, intorno a me lo spazio                           270

era una nera buca di pareti

misteriose impalpabili invisibili.

Non sentivo non conoscevo il moto

in quale spazio-tempo ero finito.

Con i sensori il corpo percorrevo

dicendo “E’ spazio questa distanza,

tempo questo che corre nel toccare

i lisci metalli, le code piane

le antenne vibratili del capo.                                280

Un toro è la sezione del mio corpo

geometrica figura fin da quando

i primi legni solcarono le acque

d’azzurri mari e la ruota nel fango

portò i  carri tirati da cavalli

e armenti di coloni sulla terra

vergine di boschi impenetrabili.

Sento il sapore dolce del suo fango

di germogli, di petali, di piume;

il silenzioso umido segreto                                            290

crescere di radici fino al cuore,

macerare di carni chitinose

nell’anonima notte della terra.

Tu già pura figura d’intelletto

ti ponevi umile al servizio

da te crebbe orgogliosa a dismisura

l’ambigua infetta pianta del progresso.

E come presto da umili radici

nacque superba e fiera e quale sfida

osò alle nubi in cielo e alla tempesta.                            300

Io negli eccelsi rami feci il nido.

Nei cristalli infiniti dei deserti

bozzolo di crisalide nascosto

dormiva rege tra istoriati muri

ancora chiusa e la luna passava

e i freddi raggi del nascente sole

tra gli ombratili lari dei custodi

divenivano lingue fiammeggianti.

Oh specchianti occhi dell’azzurro Nilo

tra vasti colonnati obliqui sguardi                     310

di vergini sommesso palpebrare.

Il cuore antico batte nei canupli

di polvere ,di secoli, di sangue

d’infinito spazio d’ossa sepolte

trionfali segni imperiali s’affacciano

risorgono da sabbie sconfinate

le falangi guerriere, sugli scudi

di guerra atroci specchiano bagliori

fatti e disfatti imperi di macerie

sapienti pergamene custodite                                 320

nell’umido silenzio delle celle

d’ombrosi chiostri devota preghiera

lavoro di pazienti penne e inchiostri

fertile limo di luce e poesia

musica inerme contro la barbarie

di patiboli rozzi e ardenti roghi

lumi alla notte di genti spietate.

Forse sonò nell’invernale bruma

il primo rombo che costrinse il mondo

in ginocchio ai piedi dei potenti.                            330

Fumanti bocche aspro odore di polvere

schegge mortali alle carni smembrate

come schiodati nembi di tempesta

disalberati velieri errabondi

preda dei flutti irati negli aperti

fianchi gementi bianca schiuma e sangue.

Irraggiungibili isole felici

inesplorati verdi continenti

vergini  plaghe palustri tramonti

Quale stupore i primi esploratori                              340

quale ardire, quale sorte felice.

nasce ricchezza e gloria per ognuno,

nel vecchio mondo si  tortura e uccide

col carbone dei roghi si guarisce

filtri , magie, demoni , streghe , gnomi

gozzuti nani infestano le menti

Negromanzia Stregoneria Astrologia

come gramigna alle messi di grano

si mischiano ai più limpidi pensieri

e tu progenitrice trascinavi                                            350

sugli omeri le macchine mortali,

che sangue nei disegni demoniaci

fu sparso dalla furia della storia!

A volte idee purissime, divine

s’ammantano di  panni insanguinati.

Di nazione in nazione il ferro fuso

dilagante dell’odio, le bandiere

garrenti lacere alte sui pennoni

trascinate da un vento di putredine

tra cadaveri maceri nel fango,                                           360

lascia la terra sterile per sempre;

Dolorosa notte d’oblio , d’assenza

vacillano i cieli aperti della mente

laghi in cui aride cifre  si disperdono.

Come una bianca immagine di ghiaccio

apparisti d’un tratto nella notte

rovina e grazia alla mia strada incerta

luminosa creatura immacolata

al tuo cuore appuntai il mio sguardo ardente.

Io universo infinito di dolore                                          370                            

onda alta di disgregata materia               

follia inespressa di negata morte

invidiavo il cadavere nel fosso

cui compagnia fa il lavorio paziente

degli operosi tarli e lo strisciare

umido dei vermi e il ribollire aspro

dei fermenti , antropofagici pasti

di catastrofi immani tissutali

Andremo in paradiso?

Domandi

Certamente! Rispondo

Ma in sezioni diverse.

Tu mi mordi la mano

Ti solletico il copino.

Come una gatta selvatica

Mi grafi il cuoio capelluto

Perché sotto i capelli, lo so,

Non si vedono i graffi.

Domando:

Potremo ancora giocare

Come due cuccioli innamorati

Dopo?

O saremo solo una luce

Due ceri nel cimitero

Cavalieri leggeri

Corrono i giorni delle piogge

Azzurri specchi di lune

Nel cavo della mano

Acqua d’argento

Lacrime e sospiri

Lisciate i marmi

Cambiate acqua ai garofani

La notte ha tristi lumi

Vanno madre e figlio intrecciati

In bianca pietra fusi

Marmo che la pietà sommuove

Cavalieri leggeri passano

Suono di zoccoli e campanelli

Sul cuore della notte.

A volte un matrimonio sbagliato è un atterraggio nella solitudine, nella desolazione di un pianeta deserto.

Il viaggio di Giotto continua, così pure il tuo viaggio,

Indossa o Giotto la livrea nuziale

ardente di carminio l’ora è giunta

Bianca distesa planetaria immota

sposa attendeva al fondo dell’abisso                                        140

"Oh fossi tu fra tutte la circassa

le gote rosa di pudore accesa

del sultano la bella favorita.

sulla tua bianca pelle luminosa

poso il mio corpo livido metallo

sposo fedele sconosciuta sposa

nel tuo gelido abbraccio la mia vita                 

rappresa dorma un sonno senza sogni                                     150

per sempre, in tutto simile alla morte"

Precipitavo in un oscuro tunnel

a tratti rischiarato da violenti                              

rossi bagliori e gialli e verdazzurri

che sfociava in un mare lattescente

d’idrogeno gelato, azzurro mare

ultimo cielo del pianeta, anello

di nuziale consenso immacolato.

Potevo io dormir tra le sue braccia

rabbrividenti senza più memoria                                                      160

senza questo brandello di coscienza

che le appassite antenne i neri schermi

ancora mi lasciavano perduto                   

privato della vita e della morte

nella gelata piana senza tempo?

Come i soffioni innalzano vapori

dai crateri che forano la terra

così una corrente ascensionale

di tiepide molecole di Elio

m’invase, io mi lasciai portare                                                     170

in alto ancora come un palloncino

sfuggito dalla mano di un bambino

nel giorno della fiera, ma i bambini              

laggiù son tutti morti, i loro giochi

sono finiti nell’indifferenza.

Salivo ebbro di luce flottando

più veloce nell’aria incandescente

 fiondato poi nelle nere latebre

dell’Universo, giunsi agli estremi

confini del sistema planetario.                                                       180

Sottili reti, misteriose mani

mi vietavano il passo della soglia,

crudeli spettri con roventi dita

mi sfioravano l’anima i ricordi.

Così rimasi a quella giostra antica

per più d’un anno lunghissimo legato

fino a quando Plutone non nascose

dietro al sole il suo viso ammoniacale.

Era la nostra stella solo un pallido

globo azzurrino in fondo al nero cielo                                          190        

e la terra un piccolissimo punto

forse niente tra le stelle lontane.                                             

 Il limite varcai che all’abisso

s’affacciava tremendo canticchiando

non so quali infantili melodie.

Le stelle rosseggiavano più rade

in fuga verso mete sconosciute

e il cielo lentamente si spegneva

come una nera pietra sepolcrale

Dai più remoti spazi siderali                                                          200 

mi giungevano fasci d’elettroni

ineffabili onde di materia

Come un vecchio rottame naufragato

negli abissi più fondi dove larve

fosforescenti hanno buia dimora

gli astri, grumi schiumosi s’impigliavano

alle morte sartie, muci collosi

lentamente incrostavano lo scafo

da impietose tempeste sconquassato

e nessuno potrebbe immaginare                                                     210

i saloni luminosi, le musiche

raffinate mollezze, l’allegria,

tormentosi ricordi che neppure

il tempo incommensurabilmente

lontano potrebbe mai cancellare.

Inutile rimpianto come sogno

dolce e tormentoso di una notte

d'infinito strazio dove smarrito

il lume della mente si consuma

nella sua luce troppo forte e vera                                                     220

e mai sarà il risveglio mai l'approdo

a una riva sicura in cui posare

in cui la veglia e il sonno si succedono

nel sereno trascorrere dei giorni.                                             

Ora spoglio di tutto mi prostravo

dinanzi all'infinito senza nome

al Nulla eterno che mi circondava

esile stame di fiore infecondo.

In me finiva ogni stirpe, ogni vita

perduta ogni voce ogni silenzio                                                      230

nel monotono murmure del tempo.         

Quando mi accinsi a scrivere “Giotto” capii che mi serviva una misura, un metro che  funzionasse da coibente, da limite oltre il quale non si potesse agire e quindi escludere tutte le possibilità che lo oltrepassassero. Scelsi l’endecasillabo essendo questo nella tradizione Italiana il verso della poesia epica e didascalica. Può sembrare anacronistico, di cattivo gusto, tuttavia la sua duttilità, la varia accentazione permette un canto disteso ma pure frammentato, sincopato, come certa musica jazz, adatto a un'opera che prometteva di essere varia e corposa. 

Antecedenti: nel 1997 il Corriere della Sera annunciava in un trafiletto che la Nasa aveva lanciato nello spazio una navicella di nome Giotto col compito di avvicinarsi alla cometa di Halley, di studiarla, fotografarla e quindi perdersi nello spazio.

Il racconto comincia nel momento in cui Giotto ha esaurito il compito assegnatogli e domanda che gli sia indicata la strada del ritorno.

Ha inizio così il viaggio della navicella nel vuoto spazio, il viaggio della mente umana negli incubi della propria storia.

Quando si fu placata la tempesta

d'infocate faville che m’aveva

tormentato facendomi girare

su me stesso così che l’orizzonte

era un vermiglio cerchio fiammeggiante,

dire non so quanto in balia rimasi

dei terribili morsi del terrore,

quando fu spento intorno a me lo spazio,

rividi il sole splendido, la terra,

il bel pianeta i vasti continenti                             10                    

i bianchi poli scintillanti il mare                                                 

placido, allora mi rasserenai

e il ben calibrato volo ripresi.

Lieto un messaggio subito trasmisi

come saetta per l’etere tranquillo

“Passata ho la cometa senza danno

indicate la strada del ritorno.”

Tre volte dietro il sole si nascose

la terra intorno a se piano girando

galleggiando in silenzio nello spazio.                   20

Fu forse per struggente nostalgia

che vidi un balenio di bianche luci

come città dormienti nella notte.

Con più insistenza un messaggio inviai

e un altro e un altro ancora invano.

Onde roventi d’angoscia saettavo

contro il pianeta muto e l’allegria

s’era disciolta mentre lei fuggiva

fredda e incurante e la sua bianca chioma

di purissime gocce imperlinata                          30                      

in fondo al nero cielo si spengeva.

Quando nel cuore fondo, nella stanza

grigia scrutando, orribile ricordo,

vidi anneriti spettri fumiganti

biechi relitti gli strumenti ormai,

l’ansia mi vinse più aspra del metallo

della mia pelle, misurai la curva

dell’orbita terrestre e la distanza,

m’allontanavo inesorabilmente.

Il nero spazio m’invitava a un viaggio                         40

doloroso nel silenzio assoluto.

Le familiari immagini i pianeti

del sistema solare ad uno ad uno

mi venivano incontro e mi lasciavano

dietro le spalle grevi di rimpianti.

Affollata la mente di ricordi                                

della vita sicura dentro l'hangar

le amorevoli cure  i densi oli

carezzevoli e dolci al mio incarnato

le luminarie accese nella notte                             50

chiare stelle terrestre firmamento

più sicuro di questo cui volgevo

il mio incerto destino; forti brividi

mi scuotevano e infine vinto invaso

da una caliginosa sonnolenza

giunsi a sfiorare il cielo di Saturno.

Mi scossi allora e un ardito gesto

tentai, come il rocciatore infissi

i chiodi fortemente alla parete

alla fune s'aggrappa e con le braccia                  60

pencolando nel vuoto poi risale,

all’anello più esterno m'aggrappai

col potente magnete che dal sole

la flebile energia ricaricava.

Me infelice così rimasi appeso

condannato alla ruota di tortura

per giorni interminabili affondato

in feroci tempeste di sulfuree luci

fustigato da gelide ventate

percosso da metallici proietti                                                     70

in un mare di lava incandescente

che mi portò con sé per lungo tratto

fino a sfociare in un calmo estuario

di bianchissima luce abbacinante.

Fu certo un forte campo che percosse

lucente fluido misterioso il cuore

che percepii come un ronzio sommesso,

 dolce un limio .Quand’ebbi un po’ di pace

cercai tra i morti ruderi se forse

qualche contatto ancora, qualche segno                                  80

della vita passata era rimasto

sui vuoti schermi, nei contorti piani

delle tastiere, sopra la matassa

di fili arsi, policromi pensieri

d’una spenta memoria. Risuonava

nel mortale silenzio esile lume

la stessa nota dolce sinfonia

filo d’Arianna sottile e tenace.

Percorrevo dentro di me la strada

che dai più antichi calcoli e disegni                                           90

piana portò alla mia generazione

d’esseri forti adatti alla conquista

degli infiniti mondi, ora so quali.

Mi balenò vivissimo il ricordo

d’antiche fiabe, credenze remote:

rosso un computer sigillato dentro

al più segreto ripostiglio e fondo

dove racchiusa tutta la memoria

della nostra coscienza si celava.

Lo trovai infine splendido scarlatto                                     100

d’amianto in spesse lamine al riparo

caldi i contatti ancora inargentati

vibranti favi colmi di corrente.

Pesciolini guizzanti nello stagno

verdi cifre affioravano allo schermo

fluorescente gaia teoria di numeri.

Trepidante chiamavo le nozioni

che premevano dentro, la lettura

mi riempiva di palpiti e sussulti,                                              110

riconoscevo i piani del mio viaggio

di parabole piane di perdute

iperboli geometriche e di gelo

m’attanagliò l’angoscia quando scritto

funesto segno comparve indelebile

fino ad empir lo schermo l’Infinito.

Né a trionfali ritorni destinato

né  a tiepidi musei come nei sogni

dei monotoni giorni dell’attesa:

godere i cicalii di scolaresche                                                  120

mille mani di bimbi sopra i vetri

rami di pesco in fiore profumati,

ascoltare di notte nel silenzio

il sapido brusio d’azzurre lampade

vigili al sonno d’appagati eroi.

Un perfido disegno era già scritto.

Non fu errore di calcolo o fatale

guasto se contro la cometa inerme

e poi nel buio spazio all’infinito

fui proiettato odioso reietto                                                         130

consumato barattolo di latta

dell’immonda montagna di rifiuti

che disonora la periferia

di megalopoli fetide e grigie

dove uomini  soli e rabbiosi cani

hanno uguale disperata violenza.

Buona lettura. Il viaggio continua. Arrivederci il mese prossimo.

Vivo nel vento e da lui portato

Di dolore e rancore, di spavento

Perfino d’amore fragile nutrito

Corro nell’aria

Dal corale lamento di lontane rive

Son nato e su le onde

Sfido ogni giorno la salina arsura

La fiamma del sole

Il gelido stellato

La mia voce corre

Passato ogni confine

Tra i palazzi di vetro

Delle vostre metropoli

Sulle autostrade

Dove neri bruciate

idrocarburi e sangue

Sui banchi dei mercati

Sopra la vostra storia

Di stragi e di rovine

Fin quando le mie ossa giaccerano

Al fondo dell’abisso

scarnificate

Il giorno odora di dolce e caldo biscotto,

I colombi attraversano lo specchio della finestra

Beandosi al sole che appena sorto

Si mostra in tutto il suo splendore.

Dove sei amico mio? In quale dimensione

Trascini il mio pensiero?

Forse passeggi in un magnifico giardino

E non credi di esser morto,

Oppure ti ritrovi tra gli amici

Che amasti in vita e domandi, domandi…

Quello di cui discutevamo insieme

“Ma Dio esiste? Oppure tutto questo

 E’ nato, esiste per un caso?”

Tu che misuravi il silenzio

Di quella profondissima quiete

Certo ti stupirai

Dove pure la voce non ha suono.

Sei da due giorni appena disceso

O forse salito a quella luce

E insaziabile vuoi conoscere tutto

Come insaziabile sempre fosti e buono

E leale. Tu che ateo dicevi di essere

E più di tutti amavi Dio,

Soltanto Lo chiamavi con un altro nome:

Il bene, con la bi minuscola, il bene che si trova

Nelle piccole cose di ogni giorno,

Il bene che tu davi ogni momento

Senza che nulla ti fosse richiesto.

Profuma l’aria di biscotto,

Dalle finestre aperte il vento fresco

Porta dolcezze, il canto delle tortore

Sotto le stesse ora invisibili stelle

Che hanno assistito al tuo supplizio.

Sorridi, ti vedo nel pensiero,

Ma nulla dici, nulla riveli,

Forse nulla sai

Come i pollini dispersi dal vento

Scuotendo le tenere corolle

Neri semi strappati al mio ventre

Si perdono per l’ aria,

Foschi demoni sibilanti

Figli di vipera partoriente

Cadendo al suolo pesanti,

sbocciano rossi e bianchi

Fiori di rara mortifera bellezza.

Avevano detto che sarebbe stato

Un gioco da bambini

L’ottovolante

Premi il pulsante e tutto si cancella,

Una finzione fedele

Alla verità più banale.

Casolari di pietra, case di periferia,

Palazzi di cemento e vetro,

Stadi di calcio, cattedrali,

Omini che fuggono per strada.

Niente di più di un maledetto

Stradivertente videogioco.

Volo radente: Acca ospedale,

Scuola, palazzo  Comunale,

Inseguo i timorosi correnti

Sopra i marciapiedi,

Spargo gragnuole crepitanti

Che scoppiettano nelle carni.

Gli omini cadono al suolo

Fontanelle di sangue caldo

Subito rappreso.

Un macabro falò, una lugubre festa

Di ridicole face sfigurate, 

Di terrore, di pianto.

Il corvo piceo della mia anima

Si posa sui cadaveri smembrati

Sopra le macerie fumanti

Nuvole e vento

D’alta quota teso

Svelati specchi inattesi

Lontani varchi innevati

Giovani cieli

Lieto cicaleccio

Di oche trasmigranti

Di rondini

Ombre di nuvole

Che corrono sui prati

Bianchi nastri di spuma

Nell’iride azzurra

Di aeroplani in volo

Buio cielo di stelle

Nel fondo il fuoco

Del mattino nuovo

Presto la luce dei fari

Le  perline a lato della pista

La corsa i freni ansimanti

L’atterraggio.

La pagina bianca m’invita

Parole geroglifici graffi

Sgorgati dal petto

Attendo l’ispirazione

Ma invano una risonanza un’eco

Un canto in falsetto

La lunga astinenza fa male

 Ma aspetto

Gli occhi chiusi il silenzio

Il ronzio trascorrente

Di un motorino

Il vento che fischia

dalla finestra socchiusa

Il profumo dei tigli

Vorrei aggredire la pagina

Gridare le mille ingiustizie

Violenza contro violenza

La luce è una vergine in fuga

Si appaga la notte

D’oscure parole

Perle nere fredde

Odiate dal sole

Ma i fiori si pascono

Di caldi raggi dorati

Con lieto profumo

I suoni invadono il cuore

Da righe lontane

Le parole si chiamano

Bisbigliano i loro segreti

Una fa le moine

Un’ altra scontrosa nasconde

La piccola immagine

Tra virgole e punti

Un’altra cavalca la riga

Come un baio selvaggio

Sto bene mi sento

Su un mare in tempesta

Sotto gelide nubi

Di bianco cristallo

Salmastro profumo

Di vasti orizzonti

Dove naufraga il sole

Dove sorgono stelle.

Ma un richiamo improvviso

Mi riporta alla stanza

La pagina è bianca il cervello

Una grigia matassa di lana

Un vulcano spento

Che vomita neri lapilli.

Ai chiari specchi dei cieli

nostalgico vola il gabbiano.

Corusco di procelle

vibra l’orizzonte.

Il buon senso ammaina le vele

ma il cuore con esso ribolle

sognando celesti spazi inesplorati.

Attorno al campanile

fanno ruota i piccioni

posandosi lievi a gara

sui tegoli grigi

imbruniti dal tempo,

da secoli di piogge,

da soli cocenti

e chiari di luna,

dai dolci sorrisi dei cieli.

Migrano nella nebbia

uccelli dalle vaste ali evanescenti,

anime nella libertà dell’aria

sfiorano le torri del vetro

grigie, disposte al freddo

e alla tristezza.

E tu anima scalza

cosa vai cercando

nel suolo arso dal ghiaccio?

O versi miei,

grigi lemuri nati

nel buio grembo del cervello,

non rimanete sempre ad ascoltare

i verdi umori della bile,

a contemplarvi l’ombelico.

Uscite, andate per le strade

dove pulsa il grande cuore del mondo.

Tra movenze gentili

delle giovani donne,

nell’umile sguardo

dei cagnetti al guinzaglio,

nel doloroso silenzio dei diseredati

troverete di che nutrirvi:

la divina poesia, il latte,

la dolce linfa della vita.

Uscite dunque,

la giornata è piovosa

ma il sole non vi sia nemico.

Seguite i passi degli ombrelli,

salite sopra gli autobus.

Sia pei borghi e sui viali

il vostro vagabondare,

ascoltate sui prati di periferia

le nenie delle mamme

chine sui passeggini,

il bisbiglio degli innamorati.

Ma ritornate a sera

quando  rischiose si fanno

deserte e buie le strade,

tornate in questa stanza a perorare

le ragioni del cuore.

I ridenti fortilizi dell’umore

questo Autunno funereo devasta:

fogliame sparso, giorni

vecchi, ingrigiti, corti

morti canti dei giardini.

Solo nel cielo

sperduta e casta

vive la luna

in un attimo di chiarore

Rinfreschi ai piedi dei castelli:

cartelli dei divieti

abietti sogni, orpelli

d’antichi evi,

campanelli di bici, la rincorsa

di bimbi in gara.

Matrimoni d’autunno,

ogni fronda

naufragando si spoglia.

Avvinti stretti andavano

vinti dal maligno

languore dell’Autunno.

Non si scioglie una campana

in questa scombinata stagione!

Si lasciarono senza una parola

solo la fame in gola

di altri baci.

Di sotto terra

pure le radici dei platani

domandano preghiere.

Si piegano nei vasi

i fiori finti.

Hanno i marmi

uno strano tepore,

e più nessuno c’è

che li compianga.

Rosa aulentissima

nel tuo profumo persa,

macerata nel pianto

s’intenerisce l’anima.

All’ormeggio la nave:

un pinnacolo nero

s’agita sulla ciminiera.

Apparsi nella nebbia azzurra

silenziosi autocarri

s’imbucano nel ventre.

Aulentissima rosa

prendila per mano,

aiutala a salire,

sfinita com’è dagli anni,

le amarissime scale.

La nave scivola fuori dal porto,

sulla grigia piana del mare,

e già è luce disciolta

nell’oro del tramonto.

Quante nuvole in cielo

Quanti aerei in viaggio

Quanti satelliti artificiali

Più in alto!

Stazioni spaziali

Pianeti, stelle

E le meteore

vaganti nella notte.

Sublime mare

Di silenzio

Che tutto in se rotando

Instancabilmente trascina,

Espande.

Celeste buio della mia mente

Se tutto comprendi

Leggi nel disegno

L’infinita sapienza dell’Autore

L’infinita bontà

 Del suo Cuore.

Discendi per l’antica strada

tappezzata di lucide vetrine

sospinto dall’azzurra fiumana

di celestiali turisti

ben disposti a fare le spesuce.

Tra gomitate e spallate ti ritrovi

in uno spiazzo di luce, in una piazza

dove tra palme e magnolie

s’impegola il sole.

Quella signora in abito da sera

che lecca il gelato all’ amarena 

è la fata azzurrina tanto splende

un riflesso celeste tra le chiome.

Quel signore che legge a tavolino

La Repubblica,

un’aura azzurra l’avvolge.

Forse è un messo

mandato dal Signore

a fondare il suo Regno.

Ma se togli gli occhiali

a lenti polarizzate,

se guardi ad occhi nudi

ti sorprendi che il cielo

non sia poi così azzurro

e le nuvole sono

le solite bave di schiuma

senza occhi né ali di angeli.

Appare il mondo così banale,

così spoglio, privo di poesia!

La folla non è azzurra,

ma una grigia invasione

di fameliche locuste,

le fate non stanno sulla strada

e il gelato s’è disciolto tra le dita

della buona signora

nell’inutile attesa del suo uomo.

Il lettore assorto

s’è addormentato sulla pagina dello sport,

nessun regno nel suo grigio cervello

di vacanziere annoiato.

Forse varrebbe la pena

di mettere gli occhiali

e riprendere a sognare.

In mezzo ai campi

di grano

tra i cavalli

e gli armenti

che tirano l’aratro

tra i grattaceli

di Los Angeles

tra gli angeli

Il tuo sogno

il tuo rimpianto

fatto di rose

e ciclamini

e sere accanto

al caminetto

a raccontare

favole

a noi bambini

fatto di

partite

di canasta

nella nebbia

delle sigarette

fatto di

sere piovose

al cinema

sere quiete

sui libri

di storia

sogni

come nubi

grigie

sopra i tuoi

occhi

che il sonno

ha reso

cieche biglie

di vetro

Ombra è la tua voce

Indecifrabile

Ora che il mondo

è dentro di te

e tu sei chiuso

nel guscio

dei tuoi incubi,

chiuso al flusso

dell’irreale quotidiano.

Non sillabare

ti prego non

balbettare

incurante

che bava

bianca come

di lumaca

dall’angolo

della bocca

saliva

schiumosa

scivoli lungo

il mento.

Occhi di vetro

volti

al cielo

soffitto

come un

pensiero

infisso

nell’osso

della fronte

che nessuno

sa estirpare.

Muovi

apri e chiudi le

palpebre

dire e non dire

luce sempre

uguale

nella mente

tua sempre

questo

neon

bianco sempre

bianche

le pareti

non sillabare

ti supplico

oscure

parole del tuo

linguaggio

che non è più

il mio

demenziale

corrisponderti.

Sei tu un

Fiore

dai petali

viola.

Un esile

stelo

ti unisce

alla terra

ti nutre

nel vaso

sei solo

insetti minuti

del colore

dell’oro

divorano

i tuoi

teneri stami

tra petali

tarlati

nascosti.

Non hai

una parola

che sia

di conforto

a chi

con un bacio

ricerca

il profumo

che avevi

un giorno

lontano

nell’anima.

Magico fanale che rischiari

la notte fonda, cieca di nebbia

sia la tua luce sul vivo e il moribondo

sul ricco e il poveraccio

sull’ubriaco

sul santo e la puttana

sul disperato e solo

sugli innamorati.

Notte di cieli perduti

odi, s’accende il canto

delle sirene in corsa sulle strade

a ricordarci quanto precaria sia

la nostra permanenza a questo mondo.

Magico fanale la tua luce

non s’esaurisca nell’arco di una notte.

Tutti attendiamo una sera più dolce

tiepida e profumata:

passeggiare per strada fino all’alba,

ascoltare il canto dei nidi,

il respiro dei fiori dai cortili

e rimirare le sognanti stelle.

EBBREZZA

Ora che ebbro il sonno

dolcemente discende

goccia a goccia sul cuore,

vorrei che un canto

nascesse sulle labbra

tenero come un bacio.

SPLEEN

Sotto il cielo chiuso d’inverno

neri ulivi imparruccati di gelo

spandono tra i sassi

dolorose radici.

SUL BALCONE 

Tra i rami secchi delle camelie

è nato solitario

un bocciolo di rosa.

Vorrei dirgli

che ha sbagliato stagione,

che questa notte il gelo

brucerà i suoi petali

e il vento il suo profumo,

ma poi lo lascio

al suo inconscio destino

                                SALVATORE SOLINAS

                                       LA BUCOLICA

                                           RECITATIVO

Melibeo: Beato te, Titiro, che te ne stai pacifico all’ombra della tenda nella tua terrazza e tormenti le corde della chitarra con le melodie della nostra giovinezza, mentre tua moglie in cucina prepara per te una sostanziosa cena, e quando e ora ti siederai a tavola imbandita.  

Io invece lascio l’appartamento che fu di mio nonno e poi di mio padre.  Ora una tassa iniqua mi costringe a vendere la casa.  Dimmi tu per chi ho imbiancato le mura, per chi ho rinnovato il pavimento e le mattonelle del bagno. Proprio un mese fa in cucina, marcito, zampillava un tubo sotto il pavimento. Ho dovuto assoldare il muratore e l’idraulico e non ti dico la polvere e le macerie. Per chi tutto questo? Col ricavato della vendita e la misera pensione potrò appena pagare il ricovero. Ho lasciato tutto. Porto con me soltanto la biancheria, un capotto per l’inverno e questo vecchio transistor, per ascoltare in solitudine i notiziari della radio. Comune e Stato concordi, come due lupi affamati, hanno azzannato le mie sostanze ed io cervo inerme mi rifugio nella tana dell’orso. Non ho scampo. Morirò di sicuro, se non di fame di crepacuore.

Titiro: Melibeo, amico mio, sono trascorsi due anni da quando accompagnai la mia Ninetta al cimitero. Ora una moldava formosa prepara per me deliziosi manicaretti, lava la biancheria e stira le camice.  A causa di lei rimpiango la giovinezza e il vigore sessuale di cui la tarda età mi ha privato. Da quando Marika abita la mia casa sono lieti i miei giorni.

Melibeo: O Titiro donde proviene il tuo stato sereno? Eppure la tua pensione non è differente dalla mia. Per quaranta anni abbiamo guidato i treni sotto la canicola estiva, e d’inverno attraverso i fortunali. Mentre le mogli dormivano nei letti deserti, noi scrutavamo il binario alla fiocca luce della luna.  La tua Ninetta t’è rimasta fedele, Amarilli invece…un giorno che rientrai prima dell’alba trovai il mio letto occupato da un nigeriano di statura il triplo della mia. Cosa potevo dire o fare davanti a quel colosso di bronzo? Amarilli se ne andò con lui ed io rimasi solo. La mia vita è passata senza la gioia di un figlio, senza un nipote. Ora anche questa sventura… credo che il mio cuore scoppierà dal dolore. Rispondi dunque alla mia domanda! Com’è che tu rimani nella casa che ti ha visto nascere, mentre tanti di noi sono costretti alla mestizia dell’ospizio?

Titiro: Sempre Melibeo ricorderò nelle preghiere l’uomo che mi diede un così giusto consiglio, che mi permise di rimanere nella mia casa, di salutare dal terrazzo quelli del quartiere che passano per strada, i miei amici, i loro figlioli che tutti conosco per nome, e a sera, quando la calura cede il passo al fresco,  osservare i bambini che giocano a calcetto, ascoltare le loro voci come gridi di rondini nel campetto dove pure noi giocammo,  seduto sulla stessa panchina su cui sedettero i nostri nonni,  e una  dolce tristezza mi coglie. I ricordi mi sono attorno: ogni strada, ogni piazza, pure i vicoli bui, dove mai penetra il sole, hanno visto i nostri giochi spensierati. Se il Destino non ci ha dato una prole, almeno ci conceda di invecchiare tra le mura della nostra casa dove ogni oggetto ci parla e noi parliamo a loro con affetto.

Ora tu vai. A questo ci hanno portato la corruzione, e la cattiva politica, ma a chi dare la colpa se non a noi stessi?

Melibeo: Chi sarebbe dunque quest’uomo e dove lo hai conosciuto? Non che io voglia incontrarlo. Ormai nessun interesse mi spingerebbe a fare la sua conoscenza, infatti l’appartamento non è più mio da quando ho posto la firma davanti al notaio.

Titiro: Proprio un notaio è lui. Grande uomo cui devo la felicità dei miei ultimi giorni!

Melibeo: Parli come se tu debba morire domani. Forse non stai bene di salute? Forse una grave malattia mina la tua esistenza? Oppure ti costringe a parlare in questo modo l’insicurezza propria della vecchiaia che ci ha reso tanto fragili?

Titiro: No, niente di tutto questo. O meglio, certamente mi pesano enormemente il gran numero d’anni ammucchiati e non c’è istante della giornata che non rimpianga i giorni della giovinezza.

Melibeo: Se sei triste tu, cosa dovrei dire io che attendo il pulmino giallo dell’ospizio che mi porterà ai margini della città, nella campagna maleodorante di medicinali e concimi. Amico mio temo che non ci rivedremo mai più.

Titiro: Non essere così pessimista Melibeo. In fin dei conti vai a tavola imbandita. La televisione e il gioco della dama non ti mancheranno a ogni ora del giorno. E la visione lieta della campagna verdeggiante, il gioco delle rondini e dei passeri inebrierà i tuoi occhi più di qualsiasi boccale di birra all’osteria di Graziano.

Ti dicevo che fu un giovane notaio a consigliarmi di vendere la casa senza per questo andare via. Si dice, in nuda proprietà, mi pare. E fu lui a trovare una coppia di sposi, Dio li benedica, disposti a comprarla. Grazie a quei soldi e alla pensione posso vivere sereno tra le mura domestiche.

Melibeo: Non ho mai sentito parlare di questa proprietà ignuda. Tu dunque staresti nella tua casa che non è più tua?

Titiro: Esatto! O meglio, la casa è mia finché vivrò. Quando sarò morto, loro diverranno padroni; ma una volta che sarò polvere o spirito nel mondo dei morti, cosa potrà importarmi di questo appartamento, di questa città che ora m’è tanto cara al punto che non potrei lasciarla senza morire di crepacuore? Ora posso stare sereno tra le mie cose e questo mi basta. Ogni domenica quei bravi giovani vengono a trovarmi, e con premura degna di figli mi domandano di cosa ho bisogno, se ho un desiderio che essi possano esaudire e quale sia il mio stato di salute.

Melibeo: Oh ingenuo amico mio! Perché non vedi ciò che è evidentissimo. Quei due perfidi vengono a te ogni domenica per controllare se sei ancora in vita. Essi temono che qualcuno, la tua donna, finga te vivo per abitare ancora l’appartamento. Il loro cuore di vipere desidera ogni istante che ti venga un malanno che ti conduca rapidamente in cimitero. Dai retta a me: metti vicino al letto una statua della Madonna, di quelle fosforescenti, e figure di santi in ogni stanza. Ho paura che forze occulte, suscitate dal desiderio scellerato di quei due, possano nuocerti.

Titiro: Melibeo, tu parli così perché sei un poco invidioso. Nella mia casa tranquillo trascorrerò la vecchiaia, riposerò ogni notte nel mio letto, tu invece, in un’anonima stanza, passerai notti insonni su un letto che non è tuo, contando i nodi del materasso. Povero amico mio, se mi avessi domandato consiglio prima di vendere il tuo bene!

Melibeo: Caro Titiro, troppo prostrato è il mio spirito per nutrire un sentimento così vigoroso qual è l’invidia. No, non t’invidio. Ti ammiro anzi, e ringrazio la signora fortuna che fra tante case ha baciato la tua.

Goditi i giorni che ti rimangono nell’intimità familiare e che questa donna, come si chiama? Marika, ti faccia felice.

Titiro: Fermati a cena con noi. All’ospizio potrai andarci domani. Marika ha preparato un ottimo coniglio al forno con patate novelle, e il vino rosso non manca mai sulla tavola.

Rimani con noi ora che è scesa la sera. I palazzi hanno dischiuso le azzurre palpebre, sui viali sono comparse le lucciole e la mesta faccia della luna sovrasta il tetto della cattedrale.

Nera signora delle mie nottiinsonni,

come trascina scheletri efantasmi

la tua macabra danza,

com’è amara la musa che timuove!

Nera signora dei miei giornibigi,

si sciolgono nell’aria lecampane

al tuo mesto apparire.

Scendiamo insieme nell’abisso

Dove siedi regina tra iperduti.

Tu mi tieni per mano, io dico

Le preghiere degli angeli.

Ci sono istanti in cui sonofelice

ed è accaduto nulla dispeciale,

indosso i colori d’Arlecchino

e sento di amare il mondointero.

Sebbene si consumi in pochiistanti,

quello stato di grazia èdivenuto

il sale della mia esistenza:

ogni giorno sperando d’incontrarlo

indosso le vesti di unArlecchino

dagli occhi tristi.

È come risalire la corrente

del fiume:

fatica di remi

di braccia,

scogli, acuminati rami

che intrappolano, feriscono,

fiori rari,

uccelli sconosciuti,

sonnolenti sui sassi,

laghi di luce inaspettati,

rapide d’acque.

Pensosi aironi,

custodi delle fonti,

ti osservano da riva

e il fiore mistico dell’incenso,

forse una visione …

Così nel cuore delle cose

felice, esausto

arrivi

e nel dolore infiggi

l’anima rovente,

umile e fiera,

d’ogni sofferente amica

Sono il centro del mondo.

Convergono in me

strade,  alberi, palazzi,

il groviglio di fili

le automobili, gli autobus

le biciclette, i guinzagli dei cani

le carrozzelle, i presidi ortopedici,

la spazzatura.

Dentro di me la città parla

con molteplici misteriose lingue

che neppure a sera

sanno tacere.

Sono il centro del mondo.

In me lo spazio dei campi arati,

i filari di pioppi

gli argini dei fiumi

i casolari e gli orti

gli ormeggi delle barche

le palafitte.

Tutto dentro di me

parla un linguaggio

che non capisco

perché muto è il mio cuore.

Sono il centro del mondo.

Dentro di me bruciano

i fuochi delle ciminiere

i serbatoi d’argento

i vetri a specchio delle banche

l’oro delle cantine.

Parlano, parlano, parlano.

Non ho mai silenzio

nella mia notte.

A causa della mia superbia

Dio mi pose all’inferno.

Quel bel gatto nero

Che mi osserva guardingo

Ogni volta che passo in cortile

Rincantucciato sotto l’automobile

Diffidente, timoroso

Come tutti i perseguitati da sempre

Pure al buio, di notte

Sento addosso i suoi occhi di miele.

Superstizioso non sono

Non credo alle occulte energie

Alla magia, al malocchio,

così gli parlo, talvolta improvviso

timidi cenni di saluto.

Forse non dispiacerebbe anche a lui

Avere un amico, ho pensato.

Forse vorrebbe avvicinarsi

Sfregarsi ai miei piedi,

ma, poveretto, magari ha paura

di portarmi sfortuna.

(discorso sul problema idrico della nascita)

Buio e silente il mondo.

In questa bolla dolce

che il sangue rinnova

calmo e solenne

splendido rimbomba

il battito del cuore.

In questa roggia d’acqua viva,

mobile e pura

penetra a volte il suono di una voce

un’eco in  lontananza

che spezza il filo del tempo.

Pure nel sonno avverto

la sua amorosa presenza,

e cresce in me un’oscura frenesia

un desiderio d’aria.

Ho voglia di smarrirmi nei suoi occhi,

acqua nell’acqua, vita nella vita.

Ecco, in dolorosi brividi

il cavo mio universo si dilata,

discendo a un abbagliante,

misterioso estuario

trascinato nel vortice di mani,

di voci, di ferite di luce.

Non posso che soffrire

e piangere di gioia.

Dov’è rimasta la mia culla d’acqua,

dove il mio mondo tiepido e buio?

Solo il suo viso mi è di fronte,

solo i suoi occhi d’immensa tenerezza,

acqua nell’acqua, vita nella vita.

Spenta la radio sale

la voce della casa

operosa, gioiosa

sofferente, affranta.

Dietro le pareti

un vocio , un bisbiglio da confessionale

un inseguirsi di cupidi richiami

d’affari,  di rifiuti,

di trilli d’ascensori.

Su per le scale sale

la bianca, giovane sposa

felice, ridente

promessa di novella prole.

Per le sue scale discende

la nera triste signora

trascinando con sé  ilpovero vegliardo

 agghindato da sposo.

Ora sai anima mia

Quel che c’è dentro:

Fuoco, gelo

Angoscia, solitudine amara

Malinconia

Fiamma d’amore

Che incenerendo

Leviga e pulisce.

Discendi anima mia

Nel ventre della terra

O ascendi a una luce

Che impallidisce il sole.

Tutto di te ritroverai

Della tua vita

Come frammenti di uno specchio.

L’alba vince la notte,

La luce esonda dal suo bianco letto

Sulle golene ai piedi dei pioppeti

Spandendo l’oro

E tu dal sogno ritorni

Piegata al pianto.

Il pesce, un pacco di riso,

la bresaola, un etto

tagliato sottile,

la commessa del supermercato

ha un viso gentile

segnato da un mesto sorriso.

Fuori il vento tormenta lachioma

dell'ippocastano,

nel parcheggio insegue pergioco

un barattolo vuoto.

Fuori, più fuori, lontano

dove i cavalli del mare

trascinano l'onda,

vola alto un gabbiano.

Voliamo verso la libertà

che non è solitudine.

Mare, mare, grande animasospirosa

seguirò le tue vele ovunque

le sospinga il vento.

E’ forse il vento che ci trascina,

questo vento che corre per le strade

appena rischiarate dalla luce

baluginante incerta dei lampioni,

strade deserte in fondo

anche se molta gente vi cammina

in un brusio amorfo.

Sospinti in alto voliamo!

Non avere paura,

forte e sicura è la mano d’aria

che ci sostiene

volti a quella striscia di carminio,

alba o tramonto,

che turba l’orizzonte.

Tu hai le piume bianche

di una nuvola,

io il piumaggio azzurro del cielo.

Nessuna nuvola è sola,

ma l’accompagna il cielo nel suo viaggio.

Voliamo…tenendoci per mano

il cuore colmo

di una misteriosa tenerezza.

Tu nel segreto spandi

gioiose lacrime primaverili

che il sole accende più splendenti

e tutto evapora

tutto svanisce attorno.

Due uomini, due donne forse

Si amano, condividono il tetto

Lo stesso letto.

Ne abbiamo almeno una

Di queste coppie

In ogni condominio

Il padre di famiglia

Ordina ai bambini

Di girare il capo

Quando li incontrano al piano,

Mano nella mano.

I bimbi ridono innocenti.

Eppure questi strani esseri

Si amano, vorrebbero donare

Il loro affetto a un figlio

Educarlo, istruirlo

Prepararlo alla vita,

Ma subito urlano

Le sardoniche sirene dei pregiudizi

Come mascheroni di fontane,

Immediatamente si erigono cancelli

Di sottili teoremi filosofici,

Di alta teologia:

Sociologi, psicologi alleati

Propinano polpette avvelenate

Ad ogni dibattito.

Alti prelati scagliano anatemi.

Così miei cari irregolari

Felici scherzi, errori di Natura

Siate per sempre condannati

Alla solitudine, al disamore

Nei secoli dei secoli

Amen

…………………………le dissi:

“Ti assomiglia una bertuccia

divoratrice di banane”

(Mi aveva appena dato del pirata,

del cane randagio, del bastardo)

e vidi nubi irate

addensarsi nei cieli dei suoi occhi.

Ma bastò che baciassi,

barboncino ammaestrato,

i palmi delle mani, i polpastrelli,

perché la luce immensa di un sorriso

illuminasse la sera.

Quella magnifica sera di primavera

profumata di rose.

Se puoi sentire

La lumaca strisciare

Sulle foglie della magnolia

E i piccoli della rondine sgranare

Nel nido il miglio.

Se senti i petali di un fiore

Cadere sulla strada

Sappi che sei ad Olmedo.

Se puoi ascoltare

I bisbigli dei comignoli alla sera

E la lacrima di una stella forare

L’infinito spazio che ci separa.

Se senti i passi delle nuvole nel cielo

Sappi che sei ad Olmedo

Il paese del silenzio!

L’autostrada è deserta

Il motore calmo e possente

Corriamo nell’aria dolce d’Aprile

Avvolti in una mite foschia

Che fa più lontane e silenti le stelle. 

Sfioriamo filari di luce

Misteriosi laghi di buio

Tu giochi con l’iPhone

Io canticchio canzoni

Della mia giovinezza.

E’ forse questa una fuga

Un viaggio necessario

Di cui abbiamo perduto la meta

Oppure il lento trapasso

Nel tempo infinito dei morti.

Ma suona il tuo cellulare… un’amica

Ne nasce un fitto futile conversare:

Fosforescenti pallidi ectoplasmi

Le parole di sempre

Affiorano per dissolversi e tornare

Nell’inconoscibile nulla

E la vita invisibile ci avvinghia.

LE QUATTRO STAGIONI

INVERNO

La fontana è gelata

Il cielo vuoto

I gemiti dei tir sull’autostrada

a filo d’orizzonte.

La terra è una piana desolata

umida e grigia

Inverno che vivi senza gioia

specchiato nei ghiacci

di interminabili notti

nel cielo dei tuoi firmamenti

PRIMAVERA

Germogli e foglie

Dirompenti, docili umori

Fuochi serpeggianti sotto pelle

Desideri e respiri

Profumi nuovi e antichi

Balconi aperti e musiche

Animaletti dei boschi

Appesi ai rami degli olmi

Ruote panoramiche tese

Su paesaggi di campanili

E spazi fioriti

Cieli stellati, illuni

Tutto questo tu sei

Primavera!

ESTATE

Gridi dalle grondaie

Vesti leggere

Profumi, deodoranti

Autobus grondanti sudore

Soli e lune che s’inseguono

Nel cielo del primo mattino

Fuochi notturni

Musiche di sagre

Lezzo caldo di concime

E già il tuono sfinisce

Estate, il tuo caldo respiro

E le nuvole nere che avanzano

Da un vento nuovo sospinte!

AUTUNNO

Radici che si apprestano a dormire

Ori sfiniti

Che non guardano il sole

Nebbie febbrili

Sottili malinconie

Partenze agli aeroporti

Sulle rive del mare

Archi d’uccelli migratori

Nel cielo che imbrunisce

Misteriose nostalgie

Di terre remote

Una rosa fiorita

Un’illusione di eterno rimanere