Aromi e note
di fumo
tra brillanti e violini
chiaroscuri
con le mani sporche
prego, ma sotto
la finestra di Morfeo grido
Angoscia! Vibra la frusta
delle illusioni, ci vorrebbero ali
a riscrivere ogni pensiero!
Sorvola cormorano le onde!
Rotolano, come gomitoli
matassa
di dorate contorsioni o boccoli
e riccioli in testa, perché
l’uomo è fatto per rincorrersi
illudendosi d’essere un altro,
nel parcheggio d’un discount,
d’essere diverso da quel che è.
Ma alla fine del volo
di nostra morte
ci troveremo forse
a tacere
nella semplicità d’una landa
onesta
nuda dolce e mite.
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