Lo scrigno delle ispirazioni
é graffiato ha ammaccature
non si chiude più bene e così
ecco, quelle vele ne sono uscite
per una passeggiata.
E vennero coinvolte nel dispettoso
gioco che un caparbio sibilare,
il vento, tentava da ore intorno
alle falangi d' un quieto falò. Ora
brillanti ceneri sospirano
segretamente
batton l'ali le foglie
dell'alta palma.
Schiamazzi notturni virano ubriachi
il motore di un tir monotono
e incurante scorre precorre trascorre;
gemo, pesante pensante.
I desideri muti spirano
sotto la mutata luna
e i mille grilli del ciel,
coperchio che cade su questo Calderone
spentosi tra le note calanti
d' una notte d'agosto spesa
come un radar alla ricerca
del mio intimo.
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