Dove il volo è una brezza d’uccelli
la luna gioca col tempo.
Come acqua di stelle a cadenza di tetti,
tra l’insonnia e un lungometraggio cittadino.
Un luogo ai confini,
dentro un’istantanea apparsa all’improvviso.
In accordo con Dio
e a quattro righe di voce.
In ostinazione al vento
quando sceglie alberi,
quando nella sottile ampiezza del ramo
si diminuisce al giorno il peso del sole.
E in consuetudine ai lampioni,
in quell’edizione lieve di passo
a cui cedere il verso raro dell’attimo.
/dalle parti del silenzio si sta d’immenso:
un tocco d’artista, già estinto agli occhi.
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