Pubblicato il 14/03/2018 21:32:10
come la goffa bugia di un luogo calano lenti i vicoli, nel tempo spesso un centimetro in cerca di qualche meta oltre il balcone con l’ostinata malinconia della strada dove anche una rosa ha un vestito che sa di pioggia, come quel fuoricampo segnato da bambino così il fiato che passa è solo un po’ di vento indifeso, tanto spoglio che mille marciapiedi non vorranno avere mentre il silenzio insegue le parole e tremano i lampioni, tra gli alberi scuri, a dieci minuti dagli occhi rotondi a sognare poche radici con le gambe che vivono a mezz’ora da ieri e soltanto con un po’ di viale che corre via
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