Ricordi di ricordi, gettati tra i pannelli di una libreria dell' ikea
o tra gli scogli, lungo la dorsale di un mare desolato
o tra le cime dei monti irregolari e regolate
dall' azione scapestrata del vento, affiorano,
sfiorandomi la nuca con dita ossute e ho i brividi come quando
penso, quando sento, quando credo che mi leggano i pensieri
così come li compongo, mastodontici o appena sussurrati,
nella mente circospetta.
Ecco, non vedi che tremo, che tengo gli occhi bassi,
che a malapena mi conservo in una condizione disperata.
Solo quando scrivo mi appartengo e tu cosa vorresti farmi?
Anche se poco valgo, dovrai ammettere che i miei versi conservano, ancora dopo letti, tutto il talento del sangue versato.
Del tempo sprecato a immaginare una salvezza che non ceda
i suoi fianchi affusolati alla seducente prospettiva
d' imbottirsi di farmaci.
Oggi la montagna non aveva i suoi funamboli ed io e Chirù
abbiamo potuto vagare indisturbati.
Ma il ritorno a casa mi ha trafitto all' alba,
l'alba chiara l'alba scura, in cui intingevi le tue dita, bagnata,
lacrime d' oro, fusa, di quando nessuno poteva leggermi il pensiero
e almeno tu sapevi chi ero.
Così m' è venuto di morire e non sono morto
ma per quanto ancora potrò uscire vivo di casa?
Per fortuna che il cane m' ama.
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