di (Ninnj Di Stefano Busà)

Fare Poesia oggi è una <fede>; qualcosa che rasenta la religiosità e la continuità di un misterioso cammino che inavvertitamente allo stato inconscio portiamo dentro, senza sapercene spiegare il perché, senza saper trovare una ragione plausibile.
Cos'è questo segno che si manifesta solo in certe persone e non in altre? e ci differenzia dagli altri esseri umani. E' un fuoco che divampa? E' qualcosa che cova dentro e ci arricchisce? O ci divora e basta, ci tormenta, ci innalza e ci disarma, ci piega e ci investe come una fiamma perenne, demolitrice ma, anche, sostenitrice di un bene, quello dell'"intelletto del cuore" che ci qualifica come essere vivi e <pensanti>.
E' amore per la parola? Per il senso comune dell'umanità imbrigliata in elementi contraddittori, alienanti, difficilmente comprensibili? E' un rifugio? Una nicchia dove ripararsi dalle temperie contemporanee? E' un piano predestinato per dare quel minimo di eternità che disperatamente si va cercando?
E' la parola che torna al suo linguismo primigenio, al suo capitale etico/spirituale avendo bisogno di rigenerarsi/rinnovarsi alla luce del pensiero?
Poiché di Luce si tratta, infine. anche se viene stimata un optional, una perdita di tempo.
quale appare dal martoriante e assillante battage denigratorio, dal protagonismo sconnesso, esponenziale dei nostri giorni.
E' qualcosa che ci accomuna al cielo o alla dannazione? alla nostra solitudine?
Eppure sembra indurci a progredire, a venir fuori dal buio delle nostre impotenze, inadeguatezze, cui siamo tenacemente aggrappati malgrado tutto.
Una zattera di salvataggio del movente biologico/culturale che ci allontana dal dolore, allora? E' la voragine chiusa delle nostre contraddizioni più eclatanti? oppure è la grande molla, l'unica via che ci resta per dialogare, per camminare a fianco della Storia e dentro di essa con il bagaglio spirituale, morale e intellettuale al quale essa stessa (storia) ci espone. Nella vita convulsa e avulsa da ogni ragionevole intelligenza e logica, apparentemente depauperata da ogni slancio, da ogni fermento, da ogni passione, i poeti si mostrano come reperti primitivi; archeologia di un passato analogico che li ha sconfitti. L'informatica e la telematica, il tecnicismo e il meccanicismo imperanti di una società in pieno declino, ci porta a riflettere sulle vere ragioni del far poesia oggi.
Il tempo del poeta si è esaurito, surclassato dal tecnicismo satellitare, dalle rampe telematiche globalizzate, sepolto da un cumulo di macerie fumanti che si porta dietro, fin da quando si è imposto un nuovo modello che sostituisse le vecchie formule classiche del pensiero "poetico". L'ultimo ossigeno si sta consumando...
L'Uomo moderno è passato dai disagi delle due guerre, dalla metamorfosi irriducibile di un progresso "sui generis" che lo ha lasciato non proprio indenne da scorie e da rifiuti delle neoavanguardie trascorse ma non del tutto obsolete, fino al minimalismo e al solipsismo di oggi.
Quasi aliena, la voce della Poesia, se da una parte ha creato la modernità del pensiero e dell'azione, dall'altra ha generato mostruose incongruenze, inquietudini, ha mostrato il volto deturpato della società dei consumi facili e aleatori, delle assenze che sono la caratteristica principale di questo non sense moderno, di questa esistenza gracile e fragile, senza punti fermi, né certezze. Ogni poeta vero o presunto sa bene che si trova ad un bivio, continuare o abbandonare la trasgressione, (perché tale la definisce l'illecito giudizio della comunità più aliena).
La libera circolazione della parola che oggi viene superata dai sistemi digitali di trasmissione dell'immagine satellitare, e dunque anche del linguaggio <metainformatico> che non gli riconosce il merito, non gli riserva il benché minimo rispetto, la benché minima logica di esistere. Verrebbe da dire, cosa ci fa su questa terra diseredata il fantasma di una Poesia che non si ama, che non rende economicamente, continuamente rinnegata, derisa, bistrattata e ignorata?
Che conta oggi essere poeti, se nessuno, dico nessuno, è sicuro di essere annoverato nella pagina Letteraria del secolo? Perché il poeta si dà tanto da fare a sciorinare parole messe in fila, parole in libertà (come dicono i detrattori), parole in disuso, parole...parole che non portano a nessun risultato, se non a quello di un logoramento e, paradossalmente, di un allontanamento dalla società che, gli preferisce qualsiasi altra attività ludica e, consapevolmente ne ignora la presenza?
Sono venuta alla conclusione che la Poesia è davvero una sfida, una <fede> ultima di una deontologia fuori moda, non più avvertita, ma non del tutto stremata, né inquinata, che una missione di trascendenza fa salda nei cuori e nella mente di pochi adepti, di cui non abbiamo consapevolezza alcuna. Vi è dentro di noi un tarlo, o piuttosto un folletto che ci grida e ci prospetta la follia di pochi attimi di luce, che resteranno a trascrivere la nostra storia.
E' un atto di coscienza, una proclamazione di innocenza e di disponibilità verso quelle forme di elezione che ci fanno diversi. Vi è un sottofondo masochistico nella produzione di Poesia oggi? Chissà.
Sta di fatto che, malgrado sia bandita dai circoli elitari e dal giro delle grandi Case Editrici Elitarie, essa persiste a voler fornire il segno di una profonda e inalienabile istanza culturale, che è il marchio vero della nostra umanità pregressa: una sorta di vademecum che recita pressapoco così.: Poeta fosti il pazzo di turno, ora vai, invadi i tuoi spazi, i tuoi luoghi, semina a livelli di fede il tuo linguaggio e proteggilo, fanne vicenda di Luce, percorso di un livello spirituale superiore, non importa se il mondo t'ignora o ti ama, non è necessario che lo faccia...Tu poeta, persegui l'utilizzo della parola alta, fanne strumento deontologico della tua specie, non demordere, insisti...Questo è qiello che penso. Ecco, come può interagire la poesia col mondo circostante. Il mondo ne può fare a meno, ma egli (poeta) non può desistere dal credere nell'adesione incondizionata al suo microcosmo, che lo porta a creare dal nulla l'elevazione del pensiero.
Perciò, si proietta nella capacità inventiva, nella ricchezza inalienabile del suo virtuale riscatto, e rende fecondo e unico il mistero che lo ha privilegiato. Perché, credetemi, essere poeti non è una sottrazione, è, invece, un'addizione a (ri)creare in un mondo fantastico le condizioni migliori per dire io c'ero. Un progetto un po’ ambizioso di immortalità per chi ci crede.
Essere un poeta oggi è come voler redigere e tramandare un attestato di verità conclamata da principi naturalistici, che infiammano il cuore, la mente dell'uomo, il cui linguaggio diventa un idioma per non morire, per principiare, ancora e ancora, il risultato di una potenzialità amara che, seppure disgiunta, da un suo concatenamento sillogico come lo può essere l'estremismo minimalista e arido offerto dal panorama degli ultimi decenni, preme e insiste per restare un obiettivo di equilibrio, una forza moderatrice di tanti, di troppi mali e lacerazioni. A fronte di essi si staglia grande, immensa, come un sole d'estate, il principio di una costruzione fantasiosa, bizzara e irriducibile, quale può essere la pretesa di fare poesia.