Noi siamo etruschi o vero non è, babbo?
Abbiamo argilla negli occhi, nel sangue
E nel cognome che, pseudoartista,
Per lo pseudonimo mi sono scelta.
Stasera argilla tinteggia il cielo,
Col tè bollente a scaldare le mani
Ascolti poesie davanti al fuoco,
Palpebre basse; ti mordi le labbra.
Se tornassi indietro, nel tempo, fino
Alla stipula del contratto vita
Con Dio, sceglierei ancora te padre,
Sempre esigerei la stessa postilla
"... la medesima argilla a noi riserva;
simili ossa dacci! E ora… e daje, sputa! ”
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