di trame
visive lo sfilacciarsi, nel friggere
sonoro sotto un capannello
di stelle sul limitare del decorso
abituale e solitario: di qua è
che ci si sta aggrovigliati di stenti.
Di là ci sta il non esserci.
Tra qua e là solo una membrana
a frapporsi sottile di domande, quasi
impalpabili
stupefacendo che ci vengano
a tavola
pranzando; stupide, a ben vedere
anche quando, stupiti, a ispirarcele
è un cespuglio in gran spolvero:
gialle, purpuree, ocra, screziate...
le sue foglie lisergiche, ipnotiche
che sembrano far festa
in gara cadendo
invidia suscitano in chi si ruga
ingrigisce e degrada di qua
nel segno del perchè di tanta
lussuriosità di veste variopinta
assunta a poco dal disseccarsi
delle vene atterrando
di là.
E su per le cime spoglie
volando alto si chiede
cosa ci stiano a fare spurghi
pur dai nodi legnosi di livree
arboree, resinosi di grigi merletti
resi servili, perciò infelici tra qua
e là
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