Pubblicato il 21/02/2018 13:05:17
Tra gli ulivi,
dalle chiome marezzate
d'argento e grigio,
che il vento fa vibrare.
Come un orto di quelli millenari
che hanno visto nascere leggende,
dove il prato
è solo un tappeto morbido
tra quelle radici.
Forse l'eco riporta la memoria
di altre epoche
votate al mito, al sacro,
a passioni superumane.
I piccoli frutti
con occhi verdi di saracene
dormono la loro candida ora,
meditando il frantoio,
paghi di una pace
che soltanto il corso
della storia può violare.
Tra gli scabri tronchi
che l'ombra va addolcendo,
presenze senza tempo.
Un regno di quiete
in cammino verso la notte.
Attendere qui
che il tradimento si compia.
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