Poi verrà il tempo dei maiali,
dell'alloro spruzzato di sangue.
Dai terrazzamenti salirà
l'acido grido scannato,
i rosei San Pietro ammainati
senza porto su argani adusi.
Intorno danzeranno con il fumo
nero dei grassi castagni,
gli adulti affaccendati,
le case recinto in festa,
sadiche levatrici boia,
con i bambini che fregano la scuola.
Sarà così.
Con le tavole imbandite
ed il fuoco recente del sacrificio.
Le stagioni che vanno sono stazioni:
quando ci issano al Golgota
e la curiosità sana aspetta che guariamo.
O che spiri in un osanna
la nostra follia.
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