Forse è tutta colpa del fumo hashish
quando maligno s'attorciglia filo
in gola attorno all'albero, offrendone
il pomo; o forse della morte esplicitata:
invito a tacitare testimoni e prove;
sta di fatto che noi ci si arrangia
sulla via del delitto perfetto
gli assassinati gettando nei pozzi.
Poi girandoci in tondo, le mascelle
arrotando, con i denti a sghimbescio
da squali che ci addentino le ore
cotte al sangue sulla brace dei piedi
stanchi: rotando greve, mondo
dalle ascelle stillanti alcool, tutti
lascia gravi, sdraiati giù per terra
nel piscio livido di cera d'una candela
volitiva fiammella votiva
espiatoria a un tempo ipocrita
d'ogni crimine.
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