Con carta e penna a portata di mano,
dipingo il grigio di un tempo lontano.
Giornate uggiose trasformo in colori,
scrivendo di sogni, di antichi amori.
Carta e penna, desideri annotati,
immense promesse in versi incantati.
La china finisce, il foglio si stanca,
resto da solo, la mente che arranca.
Corro a riempire la sacca di idee,
pazienza, parole, eterne platee.
Vi metto poesie, fiabe e racconti,
diademi splendenti, trofei già pronti.
Nel mio museo brillano stelle,
tesori di carta, penna e favelle.
Senza quei fogli, non saprei restare,
la lor vera essenza sta nel creare.
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