Vesna ha un dentro che bussa,
un’ultima pagina da strappare alla sera,
una lucky strike come rossetto,
due passi in silenzio.
Legge un libro senza autore:
quindici euro di corsa
per tentare una riga d’inchiostro.
Il vecchio da solo ci sta da una vita,
il sigaro spento e la panchina in affitto,
conta gli autobus dai vetri unti
e sorride.
Anche Vesna sorride, gli anni
nelle tasche, un po’ di calore
per vivere, sulla porta una carezza.
La strada oltre la fermata
è a prova di buio, non servono parole.
Piove al civico 26.
Qualche discorso si ferma,
ha le scale per giudicare.
Guarda la gonna salire
i capelli gialli, neri di parole.
Stasera gli occhi hanno un taglio particolare,
sono rimasti fuori.
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