Dentro la dissomiglianza che sorge
sonora dai tetti, altre dissonanze
vincono il ventoso orizzonte.
Dentro gli spigoli aguzzi s’incurva
un cielo sordo alla parola di chi
parte, di chi rimane. Conosco chi
precipita tra gli spigoli, rette
linee di certezza, assi carichi
d’ombra che nel domani s’invera.
Conosco chi si dissolve dietro
un muro retto da muto interdetto,
dietro contrafforti di assiderata
geometria, elettrodotti di pena.
Asseverando distanza, il silenzio
è una freccia e porta lontano.
Assassina la Storia. Seppellisce
le storie. Ma a me altro non è dato
che reggere obiettiva assenza
di matematica esattezza.
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