E taci,
aspettando bagliori.
Fiammiferi spenti le strade -
prendere a calci un barattolo
come fosse il mondo
che qualcuno si è tracannato,
far finta di niente.
Così le panchine dei parchi
sono strafatte d'assenza -
pochi avventori seduti di sbieco,
senza baci a spronare le foglie
più in alto,
su teste smarrite di cani
senza uomo al guinzaglio.
Allora è un dirsi l'attesa
equilibrio perfetto -
infilare la cruna dell'erba,
cucire corteccia a midollo,
tornare
in loop tra il cuore e la testa
in un punto finito, infinito.
Sospendere a un filo il silenzio.
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