Il fondale da cui comparve, forse l' onda in spalla
la pretesa del verbo di farsi carne, così la chiamai per nome, Ella
senza mai averla vista su una spiaggia ma avendola solo immaginata
altro da quel suo Kafka a portata d' ombrellone.
Una filigrana oculare tanto da dirne l' anima a motore.
La circonvenzione d' incapace ad alta definizione.
Per noi, sottobosco degli eterosessuali brutti
un Van Gogh è sempre un Van Gogh
nonostante la nozione di certi codici ci sfugga
giù per la cruna degli occhi.
Per non sognare da soli scagliarsi dallo stesso scivolo
forse non basta, il ricordo di una donna.
La fantasia di trovarsi come i gigli nei campi
di fresco cosparsi nella luce del giorno.
Qualunque fosse il prezzo pagherebbe le stelle del Messico
la luna dei Tropici. Per averne un pezzo
per restare in un tempo sospeso abbracciato a lei.
Ma adesso sente di non meritare più niente
che non è motivo di bruciarsi vivi all' incrocio dei venti.
Ma neanche di essere contenti.
Scoprirsi se stessi per qualche secondo.
Non può essere vero.
Dimentico
che non è più vero niente da quando
tra l' erba alta vendette cara la pelle.
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