Pubblicato il 26/02/2017 23:06:25
La morte che imita
tragica lo stridio di
uccelli
un respiro appannato su specchi.
È l'alba di un sogno
morte
sterile, imita il sonno
da cui non risorge
più.
Si dondola tra
giunchi e limo
bianchi vapori
– ciò che tocca
ammutolisce.
Si cava gli occhi
per non vedere
aguzza le dita
e tocca ora
una guancia,
ora un cuore
ora una penna.
Ma gli uccelli, no
Volano alti
sui vapori
di zolfo
del suo giardino
morto.
La morte piange
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