Come piccolo granello incolore
nell’immensa distesa d’un deserto
permane il mio essere.
Come aeroplano di carta
che giammai prese il volo,
tarpato, giace il pensier mio.
E la mia voce
come un fruscio di foglia
che, nell’aria cheta
d’un autunno inoltrato,
lieve si posa sull’altre,
nel buio d’un sottobosco,
ove non giunge la luce
di cui brillan le stelle,
non sboccian rose né orchidee,
ma solo anemoni, fiordalisi
e qualche timido bucaneve.
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