Pubblicato il 22/04/2008
Perché continuo a scrivere
versi brutti e monchi,
brutali e osceni,
stupidi e vaghi?
Non lo so,
ma sento il mare in tempesta,
il vulcano in eruzione,
la frenesia incoercibile del cuore,
che mi afferra e graffia la mano
perché, anche contro voglia,
io continui a sputare sul foglio
la schiuma dell’anima mia.
E se il verso è brutto,
vuol dire che forse è brutto chi lo scrive;
ma almeno è vero,
scandaloso santo peccatore,
prescelto per essere straziato,
da un vecchio genio bambino.
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