Tutte le cose hanno un nome.
Lei li ha presi tutti.
Non è megera,
nemmeno angelica,
ma muove le pedine
con sapienza;
nel favo ha più carte,
e smiela; tutto quello che rapprende
si appiccica a me con un doloroso salasso.
Forse sapeva dei nostri lunedì,
ha fatto quadrato con una sfera:
pesce rotondo, un occhio di vetro.
Forse ti riprenderebbe in casa,
con il vecchio divano ,
ed un televisore da buona occasione.
Ha ancora sulla schiena il tuo addio,
rigoroso come un lutto,
e nella pancia un paio di nodi,
a cui hai contribuito.
Le teste mollicce, dei foruncoli:
mai tirati fuori, mai battezzati.
Gettati via ancora crudi.
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