Non si rivela, madre, il sacrificio:
patto muto è il sangue.
Hai confessato la menzogna
della carne, hai reso
ai miscugli dell'eterno questo nome
rovino della metrica. Parlasti
e convenisti che febbraio
mi ospitò e ne fui disgrazia.
Non posso che redimere
d'oscuro questi versi:
tributarli, madre, alla mia morte.
Predica! Predica la messa
ultima a Medea:
la inghiottisti nei precordi
dei suoi figli; la dicesti
benedetta in ventre, e supplicasti
la sua assenza a cerimonia
del mio nacqui. Maledici, madre,
questa lingua che ti assolve.
Maledici! Fai dolore a questo figlio
che non è se non inverno.
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