Torneranno le gite,
la piazza madida di stagnole;
il fischio del vigile,
è cotone invisibile.
Mi destreggerò nella fila
ascelle e palloni,
calzoncini e tono nord.
Saprò dai loro brufoli che è
primavera, dagli ormoni in visita guidata.
Torneranno le gite,
nei giardini sbiglietteranno
di lena ed ai fiori verrà
dato un nuovo incarico;
lo scatarrare degli autobus
sulle vie sarà Dio, ma
non duplicherà le costole.
Torneranno gli assenti:
la casa sfitta sarà obesa,
le ringhiere svecchiate,
incisivi resuscitati dalla nuova igiene.
In questo appello di inizio
stagione, mancheranno solo le tue gambe,
e la schiena, testo sacro.
Sto cercando un modo per appassire
velocemente, sganciare ciò che ancora
punge, e poi spunta.
Fanno così i boccioli prima di essere.
Ed i bambini, sollevati in tempo opportuno
all'acquosa comare espugnata.
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