Oggi è giorno di vol au vent:
le dosi, tutte a memoria.
Un cratere per friabili strutture.
La legna rincasa vivisezionata
dai tronchi promettenti, e fumano
i rilievi a cui demmo la colpa.
Delle nebbie, delle separazioni,
di ristagni ed acquitrini,
blu occhi di bue intorno
ai pascoli. Trappole per zampe.
Oggi è giorno di vol au vent:
dietro la finestra stanno braccia
e contatori, coperte ed ipotesi
di cena. Mi piace sapere
che da qualche parte si operano
cesarei sulla cannella non più
vergine, che nessuno zerbino
resta intonso a lungo.
Solo questa porta non apre più:
la mandata eterna quanto una morte.
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