Tutto acceso il silenzio di stanotte
le parole solo arrese ma non morte
i turisti per le strade le ricompongono sui muri
in graffiti che parlano d' amori finiti nei canali.
L'aria che si respira non è uguale.
Sembra anzi di potersi incontrare.
Ma calcando la mano fino a Sant' Elena
sabato pomeriggio, il gelato, la passeggiata col cane
sembra di stare a casa, la stessa ansia che non accada nulla
anche se lo sfondo è la cartolina che avrai per Natale
dallo spazio dove sono morto per poterti aspettare per sempre
come credetti che fosse il solo tempo necessario.
Gli stivali di gomma per calpestare San Marco
dopo una bomba d' acqua.
E dopo una bomba di vino, scalzi, la ringhiera per cacciare l' anima.
Come passanti, come passati di moda.
C' ho battezzato il mio primo figlio lungo la scogliera del rasoio
posso ben dirlo se cade a picco questa lama di taglio,
la falce della Luna che viene.
Per il resto le solite tue vene ad ampia portata
con il sangue pompato di potenza da un cuore infedele.
Quisquilie se mente.
O quisquilie che menta?
Con la bic scarabocchio una gondola.
Uno spritz due euro e cinquanta.
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