Le stagioni del cuore sono cento
dentro quel libro che non ho mai letto,
hanno ragioni da vendere al vento,
e questo solo, fragile sonetto.
Pure persi un'estate l'intelletto
fra i campi di papaveri e frumento,
sulla sua pelle stretta in un corpetto
profumato di rosso turbamento.
Così adesso mi batte forte al cuore
quell'innocenza che non so descrivere,
dentro i suoi occhi colmi di stupore
che sono luci nella notte vive.
Tornare bimbi come al primo amore
è il verso più difficile da scrivere.
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