E come li verdi colori che m’attraversano,
Come le acque che a gl’occhi s’avvicinano,
O le rocce che ai lati del pesce mai si privano,
Le rondini impavide conversano.
E che dir dell’alce che al cor‘sì insidia?
O de lo riverir del vento che gioisce?
Ma io che dico, se da voi ho sol invidia
Se non che lo cacciator qui mai colpisce?
Oh voi che guardate le tormente che imperversano,
Acque infami ed arbusti che mai s’incrinano,
Ditemi oh nuvole che di piogge mai compensano
Dove lifievoli boccioli il polline s’imprimono?
Deh! Guardate! Li Monti che scultura par di Fidia,
O l’orizzonte d’aquile reali volar senza pensare,
Questa è natura la qual ninfa di Medea fu Idia,
Che de la conoscenza divina si lasciò posare.
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