Tana libera tutti., di Serenella Menichetti [Poesia]

:: Poesia della settimana | Recensioni | Interviste | Libri liberi [eBook] | I libri vagabondi [book crossing] :: :: Commenti dei lettori ::

Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

Sei nella sezione Poesia
gli ultimi 15 titoli pubblicati in questa sezione
gestisci le tue pubblicazioni »
Pagina aperta 713 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Tue Nov 5 07:10:34 UTC+0100 2024
Moderatore »
se ti autentichi puoi inserire un segnalibro in questa pagina

Tana libera tutti.

di Serenella Menichetti
[ biografia | pagina personale | scrivi all'autore ]

[ Raccogli tutte le poesie dell'autore in una sola pagina ]

« indietro | stampa | invia ad un amico »
# 0 commenti: Leggi | Commenta » | commenta con il testo a fronte »

Pubblicato il 25/04/2016 15:09:45

25 aprile 2016.

Il Capo dello Stato depone la corona di alloro all'altare della patria.
Davanti al Quirinale c'è un concerto....
Si parla dell’emergenza migranti.
Viva l'Italia ! Viva la libertà! Queste frasi risuonano nell'aria.
Un pensiero vola ai Marò che liberi non sono.
Sono trascorsi ben 70 anni dalla liberazione.
Penso stranamente ad una frase di fine Messa:
La “guerra” è finita: andate in pace.

Sulla brace rovente poggio la griglia.
La carne è pronta per essere cotta.
C'è troppo fuoco.
Bisogna attendere.
Dice l'uomo alla griglia.

Attendono i Maro, di essere liberati.
Attendono i popoli in guerra, la fine dei conflitti.
Qualcuno riesce ad emigrare.
Qualcuno trova le frontiere chiuse.
Qualcuno muore.
Troppi bambini ancora muoiono.
Oggi è la festa della liberazione.
Tana libera tutti dice Lorenzo.

Aprite le gabbie ai polli e i recinti ai porci.
Ordinano gli animalisti.
Che siano liberi di correre in campagna.
Prima di finire sulla griglia rovente.
Togliete tutti i coltelli ai macellai.
Troppi schizzi di sangue sui bianchi grembiuli.

E' il momento di cuocere.
Urla l'uomo alla griglia.
Ho fame!
Conclude.

Sere.

« indietro | stampa | invia ad un amico »
# 0 commenti: Leggi | Commenta » | commenta con il testo a fronte »

I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Serenella Menichetti, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa può sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.

Di seguito trovi le ultime pubblicazioni dell'autore in questa sezione (max 10)
[se vuoi leggere di più vai alla pagina personale dell'autore »]
Serenella Menichetti, nella sezione Poesia, ha pubblicato anche:

:: Stamani (Pubblicato il 16/06/2024 12:39:33 - visite: 111) »

:: La delusione di Mary (Pubblicato il 14/06/2024 12:16:57 - visite: 122) »

:: L’ego senza ombrello (Pubblicato il 06/06/2024 17:51:12 - visite: 149) »

:: Il mio pensiero è un albatro (Pubblicato il 22/06/2022 12:09:42 - visite: 397) »

:: Passi (Pubblicato il 05/06/2022 17:37:29 - visite: 421) »

:: Alla deriva (Pubblicato il 29/07/2020 19:04:09 - visite: 585) »

:: La voce (Pubblicato il 28/07/2020 14:25:30 - visite: 391) »

:: La notte (Pubblicato il 03/07/2020 15:35:24 - visite: 424) »

:: L’ Ancora (Pubblicato il 22/04/2020 10:42:21 - visite: 492) »

:: Pesci Rossi (Pubblicato il 20/04/2020 10:58:13 - visite: 540) »

Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)