Certi giorni sono come un sottofondo
un fermo immagine sull’operosità delle formiche
sul tagliuzzato di erbe del cuoco nel piatto
sulla stragrande maggioranza di cose
che catturano gli occhi coi suoni che non odi
ma che vorresti udire.
Come anche ti concentri sugli odori, tutto ne fa parte
e tutto, ancora, non ne sa nemmeno una
che tu stesso ti chiedi, che tu stesso domandi
al ceppo che estingue, al sole che batte
sul mucchio di vegetazione e la sprigiona, alla salsedine
che respiri e tocchi nuovmente, come un saluto per chi parte.
Di queste sensazioni ordinarie e non
sono fatti certi giorni, alcune volte più, altre meno
ma ancora senza assomigliare a quei tuoi occhi
neri tutti insieme, nudi, sfondati di sogni e di speranze
di ceppi che fumano, di mucchi d’erba e di formiche
e di salsedine, e arrivi, e rimandate partenze.
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