Ondeggiano con moto discordante
i gambi alti dei fiori selvatici;
gruppetti cinguettanti di uccellini,
con controcanti armonici sfidano
la robusta, impettita gazza ladra,
lunga coda da frac e foulard azzurro.
Tra le malmesse reti del campetto
da calcetto fangoso, passerotti,
correndo, vermicelli si rimbalzano.
Al sole e al vento più pallidi e freschi
danzano intorno a me panni spiegati.
Un clackson nervoso è lontano.
Lo scarabeo blu s'appoggia al muretto;
alla farfalla gialla il pisciacane e
la margherita a quell'altra bianca:
ogni cosa è, così pare, al suo posto.
Anche quelle due amiche che intravedo
procedere e rientrare, tra rami d'alberi,
con le mani aggrappate alla catena
dell'altalena, sedute, veloci.
Nella scassata, consumata, sporca
pure, scrivania verde di Ben Ten
incastrata io, sento che il più grande atto
d'amore che possa dedicarti è
descrivere quest'adesso che vivo.
Non perché sia migliore di qualche altro,
come l'arcobaleno sul Niagara,
ma perché esiste, tutto, per me; ed io
ed io per te.
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