Si spacca l'idea, ha lance fitte
tra le dita la spacciano evanescenze in disuso
-la mano destra, Cristo, dategli una mano destra-.
Non mi lanciano i componenti, cuore d'acciaio
e mi getto dalla finestra come un battito nuziale
appena fuggito dalla voliera
per cacciarti ancora in fondo alle vene
e una volta ancora dove salpano gli occhi a brume.
Persisto pur di resistere al verso della fiera, al fin della rimessa
che ruggisce alibi allagando il davanzale dei tuoi seni.
Contro il senso più ardito di un'ultima resa alla rissa dell'alba
coi quadranti grigi del parcheggio sottostante e il monte che s'impenna
di costrutti virtuali a fare selva nella valle.
Andirivieni, nuvole lineari, versi, persi nei retroscena balneari
di una danza litorale.
Fremimi sulla punta della lingua, dammi in pasto a questi dei
che vogliono vedere in che punto si conficca quest'ultima parola
a che distanza dal cuore e dal ventre.
Non ho niente che mi basti a questi sensi per immagine.
Eppure voglio immaginarti affezionata alla vena d'oro principale.
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