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rare volte, solo per noia

di Alessandro Martino
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Pubblicato il 19/03/2016 22:22:10

come sempre un volgere ha seni, assenze, bisbigli

pensiline, luci che non sbucano a niente

calze scottate alle caviglie come morsi

ombra con seggiole da starsene seduti fuori

fossimo mai stati servili

 

tu e la nostra mania di vivere

siamo senza tutto, ormai senza più volte

e il perché ci danno in sonno ciò che è da dimenticare

è ciò che prima ci spaventa, che è da cacciare a un'ora

tanto da scapparci un gusto divenuto tiepido

ora da scaldare... ora...

 

terrazze, fossero più naturali a spaginarsi

piatte alle folate e ad abbottare i panni ed i perché

ci sprigioniamo tanto, o a quanto ancora ci dobbiamo

in quel velo possibile ai gomiti senza stazze

o a come speravamo fossimo quei prossimi che non era stato tutto

ora a salivare di questo sapore:

ha un filo d'ossido, dolciastra è la vita

 

il nostro se è come mai finisce l'acqua al sale

che ha il mare a inverosimili sciacquii, e pieno

di venute e ritorni, oleografiche, pittoresche compostezze a riva

senza volere niente, sputati prima di strozzarsi

sottovento come clandestini, soffiando cera per le piume

impediti da lenzuola e sonno

vigilie di domani già dormiti

 

questo è il nostro nome, se può bastare

ci amiamo già perché ne abbiamo uno, ci ameremmo

anche internati se resistere abbastanza è fuori a quell'ardore

lasciante a grotte il buio quando vengono le gambe

per rifinire nella luce e lì a costringerci a guardare

l'ombra che a un sole non verrebbe.


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