Pubblicato il 09/03/2016 04:53:45
La sassaiola colpì la finestra lì dove il vetro era ancora macchiato d'unguenti e quando s'affacciò cedette l'emisfero sinistro, quello dei computi al secondo. Con l'alito appannato, il mirino per le nocche dei suoi lanci. Scaltra notte a coprire braccia maculate per l'identificazione definitiva: due rondini sull'avambraccio, una che viene, l'altra che va, in mezzo un occhio e foglie di ulivo. Così mi presentai sulla soglia e avevo ancora vento nei polmoni e la pancia gonfia. Così esperto nei preliminari da non arrivare mai al dunque. Presi la rincorsa per non chiedere perdono dopo, dei miei sbalzi d'umore, dei miei balzi d'autore morto. Io vi studio con tutto il rispetto nei confronti di ciò che splende di luce propria. Ma rispettate la mia pigrizia nello spezzare lance a favore con una mano senza polsi. Pensò e le sorelle nel buio fatto a posta nella stanza lo sentirono, mossero i colli sincronizzati come cigni a bere d'un fiato, l'acqua ferma del lago tutta versata sul pavimento della camera. Poche carpe ancora s'annidano tra i salici tuffati nell'arrocco. Potrei andare avanti fino al punto in cui disse -vattene, presto farà giorno- (la sonnambula giusta) ma non aspetterò l'alba a casa mia, per paura di morire da solo.
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