Si raccoglie nel nido delle mani
si difende dall’impudenza di passi
dall’ovvietà di tragitti, dall’uggiolio
di freni che addentano rotaie.
Visi affondano occhi nei giornali
s’assolvono nello scudo delle spalle
respirano per abitudine, per rassegnazione.
Sono le nuove tavole della legge
irreprensibili, scolpite sul monte
dei pegni, dei facili pentimenti,
delle conversioni estorte sulle ceneri
d’un rovo combusto, morente.
E nessun altrove
mai.
Sono fuscelli impastati di fango
inermi fili di paglia le dita.
Così si stinge un altro mattino
implume alle rapacità del giorno,
balbettio su opacità di labbra.
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