Pubblicato il 22/03/2008
Siedo al vecchio scrittoio e mi sento al mio posto
macchie di tazze da the e ombre di oggetti perduti.
Il sole ha trasferito sul legno segni di vite vissute.
Come una sindone.
Un bisnonno mi ha accolto per la tenerezza dei neonati
e per lo stesso nome che la sorte ci ha assegnato.
Ho in dote questo legno per un destino che suona come un' eco
guardiano di un simulacro da consegnare a braccia più forti
quando verrà il momento.
Del vecchio Attilio conservo la macchina dei sogni e dei pensieri.
Qualcuno si legge controluce sul piano da lavoro
troppo impresso nell'animo e sulla carta.
Gli altri sono scivolati via e hanno lasciato tracce più profonde.
Lo scrittoio cigola sulle gambe a cipolla
e i suoi cassetti sono pieni di oggetti e ricordi da conservare.
Come le tasche del bisnonno Attilio.
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