Ecco che tace. È mai questa la pace,
la perfettissima quiete, il silenzio?
Forse si sente, il tormento, ha una voce,
forse ci parla? o è soltanto lamento,
sordo pulsare nascosto nell'ombra?
Erano stelle gli strali, in agosto
e in quel momento ogni velo appariva
discosto al chiarore gemmante,
al dardeggiare in cascate, di fuochi.
Muti.
Diamante è la luna, e nitore
gli occhi cadenti che volgono a terra,
giunti alla fine di un viaggio di luce.
Senza rumore, la notte si colma
d'assenzio e all'iride imprime una traccia,
mero retaggio di un canto,
lucore.
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