Sono tornate le lucciole sui nostri prati di cartone, ne parlano i tigli
con la lingua prodiga di pallori dei pollini, veicoli di prima grandezza.
Il pensiero genera la materia, che ne farò di tutta questa merda?
Rispondi e sii spietata.
Cucimi una morale addosso come divisa da supereroe
con il potere di confondermi tra la folla perchè il morso che mordo
mi trattenga nell' istinto di non credere a nessuno che si finga morto
per un giorno in più di ferie nell' arcobaleno di un tempo sospeso.
Cento grammi nel tuo stomaco, hanno attraversato anche il Bosforo,
dati alla luce in un bidet della stazione Qualsivoglia, ne faremo passaporti
per ruggiti d' ordinanza, anche se conosci le mie lettere d' amore,
per umane che siano le inconciliabili metamorfosi
abbiamo sempre le transenne tra le costole e il palco a debita distanza.
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