Questa attesa è una protesi del corpo
ad ogni passo cambia forma alla sua ombra
che ne è radice
a quanto pare dalle mura che percorre
e dalla strada cui manca la terra sotto
da battere ancora.
Il quartiere franerà a valle
la prossima pioggia di stagione
e prenderemo il caffè al Grand' Italia
senza alcuna ragione apparente
se non la parentela con le vie del centro
acquisita a furor di popolo
grazie ad una rara forma tellurica
di caduta di stile
in ginocchio
con la bombetta in testa
e una mela sempre a portata di mano
o una colomba alla finestra
con il mal di schiena
e la propensione al volo nascosta in un campo di grano
proprio fuori dalle mura
da dove il campanile
sembra una mano che tiene una croce
e il colore che le si addice
è quel rosso fuoriporta
che la chiama a sè ogni tramonto
con voce roca di mattoni.
La ricordi beata tra le scapole
ma ha preso moglie già tre volte, oggi
passavano le nuvole più belle
degli ultimi tredicimila anni.
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